Впрочем, как и она сама.
Постепенно спустились вечерние сумерки. Мягкий, теплый весенний воздух, пахнущий первой листвой и пробивающейся на газоне травкой, а еще – чем-то непонятным, но сладким, пьянящим, юным, как сама пробуждающаяся природа, вползал в приоткрытую форточку, щекотал ноздри, навевал воспоминания о молодости и глупые, несвоевременные мысли. Хорошо, наверное, в такой вечер гулять по бульвару вдвоем, говорить ни о чем, а можно и молчать. Лишь бы чувствовать рядом чье-то крепкое плечо, ловить восхищенный взгляд, и вот уже ноги становятся волшебно легкими, щеки горят, а сердце летит и поет, как та птица, что сейчас заливается где-то в кустах под окном…
Но Ирине было не до того. Она чувствовала себя такой усталой, будто целый день без отдыха драила квартиру. Хотя вроде бы и не делала толком ничего… Она прилегла в гостиной на диване, накрыла ноги пушистым пледом и достала книгу Лоры Бейтсон. Теперь, конечно, ей было не до того, чтобы наслаждаться чтением. Хотелось просто отвлечься, чтобы хоть несколько часов не думать о своих проблемах, чтобы мысли не ввинчивались в мозг, словно тупое сверло, так что ломит в висках и перед глазами мелькают темные мушки.
Битый час она добросовестно переворачивала страницы, но ни удовольствия, ни даже успокоения это ей не принесло. Теперь перипетии чужой любовной истории уже не казались ей такими интересными и увлекательными. Что ей до того, что какая-то Мэри никак не может переступить через патрицианскую гордость своих предков, родословное древо которых уходит чуть ли не к рыцарям Круглого стола, чтобы выйти замуж за Тома – подкидыша, выросшего в сиротском приюте, своим умом и талантом сколотившего миллионное состояние? Какое ей дело до выдуманных страстей, если у самой в жизни творится черт-те что?
Мысли упорно возвращались к одной и той же теме – где сейчас Витя? С кем он? Что делает?
Очень хотелось позвонить ему на мобильный, но Ирина сдерживала себя. Время уже катится к десяти, но ведь он предупредил, что задержится сегодня! Меньше всего ей хотелось выглядеть назойливой клушей женой, которая постоянно пытается контролировать мужа – звонит, обыскивает карманы, потихоньку читает сообщения на мобильном, чуть ли не с лупой осматривает пиджаки и рубашки в поисках чужого волоска и губной помады, даже нанимает частных детективов, чтобы проследить за благоверным… В романах Ланы Неждановой, восходящей звезды российской беллетристики, которую восторженные читатели на форумах называют «нашей Джоан Коллинз», часто встречаются подобные персонажи – глупые, толстые, до неприличия ревнивые тетки, изо всех сил мешающие своим бывшим мужьям построить новую жизнь. Счастливой соперницей, как правило, выступает длинноногая блондинка, которой, по замыслу автора, читательницы должны сочувствовать всей душой. Наверное, умница-красавица, образованная, успешная, дерзкая и обаятельная особа должна вызвать живой отклик в сердцах «гламурных» девушек, но сама Ирина даже первый роман Неждановой