Но глубоко плевать хирургу – баблократу
Лекарства есть! Коль кошелёк «крутой».
«Крутой» кошель – начиненный деньгами.
«Крутой» щеки, набитый салом, фэйс.
А муж той женщины вбивает сапогами
Педаль «газ», уезжая в долгий рейс.
Ещё я ненавижу баблократа:
Закон о проституции он первым издаёт.
Но сам не понимает, что когда – то
Он дочь свою на это отдаёт.
Себя он называет господином.
Боится он народа – тот един.
Един в поступках. В мнении едином
Народ присвоит званье «господин».
Причёску, «с понтом», носит он такую
Не зря. Готов он ко всему.
Когда народ взродит страну родную,
То баблократ отправится в тюрьму.
Их ненавидеть, для меня, готово.
Хотя не скрою, этому не рад.
Но очень, очень жаль, что слово
Неверно переводят – «демократ».
Век милосердья! Слышен глас народа –
Перевести правдиво слово нам не лень:
«Народовластье» – день в четыре года,
«Народоуправленье» каждый день.
Я стихоплёт
Я стихоплёт. И это не скрываю.
Питаюсь тем, живу я и дышу.
И если хоть один, хоть строчку прочитает,
То значит, не напрасно я пишу.
Стезя моя, наверное, такая:
Пишу стихи и радую людей.
А может быть, я боль им причиняю.
Меня, прошу, за это не жалей.
Полжизни нас считают чудаками.
Тем ложат нам на шею тяжкий камень.
Ты не грусти, ведь мы с тобой прорвёмся,
И с бедами своими разберёмся.
Свой путь продолжим мы идти.
Не всех, не без разбора, но простим.
И, чтобы ад наш стал для многих раем,
Мы камни те цветами разбросаем.
Служитель муз. И это не скрываю.
Коль рифмы сами в голову метут,
Пиши стихи и знаю, твёрдо знаю,
Преобразуют некую мечту.
Я стихоплёт. Как многие другие.
И вижу то, что прочим не дано.
Пускай глупцы и люди неплохие,
Жаль их. Им остаётся лишь одно.
Полжизни им считать нас чудаками.
Тем вешать нам на шею новый камень.
Ты не грусти, ведь мы с тобой прорвёмся,
Мы с бедами своими разберёмся.
Свой путь продолжим мы идти.
Не всех, не без разбора, но простим.
И, чтобы ад наш стал для многих раем,
Мы камни те цветами разбросаем.
Моцарт и сальеры
Украл идею этот умник,
Уверенный в себе самом.
Но не узрел: не каждый суслик
Бывает в поле агроном.
Моцарт музыку играл.
Нотами за ним писал
Рядышком Сальери.
Где-то ноты добавлял,
Где-то вовсе убирал
В нотном стане веря,
Что исправив ноту, такт
Будет музыка звучать
Непременно чище.
Чтоб вниманье уделять
И бабло себе срывать.
Кто