Накормив сына ужином и отправив вместе с Терри наверх, Беглов выудил из глубины шкафа деловую рубашку, которую надевал только на важные переговоры, побрился и причесался. Покопался в ящиках и нашел духи, подарок одного из старых партнеров. Не то чтобы он хотел произвести на эту Ольгу впечатление, просто пусть для начала перестанет смотреть на него, как на воротилу из девяностых. Да и всегда легче себя чувствовать с собеседником на равных. Воевать с ней – нет. Себе дороже. Пусть увидит, что он – человек приличный, солидный. Расслабится. Быть может, тогда хоть что-то из сказанного до нее дойдет. И пусть в этом поможет если не внешний вид, то хотя бы «Бехеровка», привезенная из Праги. Чай, ароматная настойка из трав – и чуть-чуть алкогольного тумана. Идеальное сочетание. Сам Макс, впрочем, пить не собирался. Так, сделать вид. Боялся, что даже самый легкий градус сможет лишить его самообладания, и тогда он наговорит московской акуле все, что думает о ней и ее сородичах.
Едва выйдя за калитку в морозный октябрьский вечер, Макс на мгновение усомнился, что находится в Букатино. От съезда с трассы прямиком к железному забору тянулась укатанная дорога из щебня. Более того, теперь ее ярко освещал огромный фонарь над этим самым забором.
Макс постучал и, пока дожидался, чтобы ему открыли, все снова и снова оглядывал окрестности. Один день! Она приехала – и здесь уже щебенка! И самое обидное – почему он не додумался до этого первым? Не так ведь и много денег! Почему он, приехав сюда впервые и оценив дорогу, подстроился под обстоятельства и купил себе джип, а она просто-напросто изменила дорогу под себя?
– Вам чего? – послышалось из-за забора.
– Я – Максим Беглов. Сосед. Ферма у меня. Мне надо поговорить с Ольгой Михайловной.
Тишина. Торопливые шаги, хлопок двери. Видимо, побежал спрашивать разрешения хозяйки. Через пару минут Макс все же дождался аудиенции. Калитка распахнулась, и он замер.
Домик, который он с утра принял за картонное недоразумение, теперь светился всеми окнами. Стены начали отделывать деревом, и с одной стороны эта конструкция уже начинала напоминать сказочный теремок. Кто ты, Ольга Михайловна Шорох? Ведьма?
– Что-то случилось? – спросила она с крыльца, кутаясь в пальто.
В вечернем полумраке длинная ткань страшно напоминала мантию.
– Нет, – Макс покрепче сжал горлышко «Бехеровки». – Нам надо поговорить. Есть несколько минут?
– Разумеется, – на ее лице мелькнула улыбка, и Макс вдруг почувствовал себя мухой в липкой паутине.
Тряхнул головой, сбросил минутное наваждение