Или «мертветь» – по-русски.
Брось меня первой
Брось меня первой,
Прошу!
Хочешь уйти?
Разрешу!
Любишь другого?
Прощу!
Не задержу!
Отпущу
В руки к сему
Подлецу,
Не прикасаясь
К свинцу!
Как не понять
По лицу?!
Разве не видишь
Гнильцу
В некогда чистой
Любви?!
Больше не греют
Угли.
Брось меня иль
Прогони,
И не зови!
Извини.
Расстрел
Улица Ленина.
Семь вечера.
При свете дня
Была подстрелена
Картечиной
Любовь моя.
Одним лишь выстрелом.
Не дрогнула.
С упора в грудь
Убийца выстрелил.
Не ёкнуло
Внутри. Забудь.
Не стучитесь в закрытую дверь
Не стучитесь в закрытую дверь,
Не пытайтесь влюбить разлюбивших!
Жизнь – чреда неизбежных потерь
И открытий, собой удививших.
Научитесь прощаться любя
И прощать самых близких, любимых.
Вы любили! Любили не зря!
Побывали на самых глубинах
Сокровенных для памяти чувств —
Разве может быть это напрасным?!
Пусть слетит с остывающих уст:
“До свиданья, любимый. Будь счастлив!”.
Письма в стол
Мир в бутылке
Нет, трезвый вечер – не по мне!
Глоток вина – глоток свободы.
Я нахожу на самом дне
Всё то, что потерял за годы,
Но что вернуть уже нельзя:
Лежат на донышке бутылки
Твои зелёные глаза,
Моя лисиная ухмылка;
Размытый образ, силуэт
Того, что называют счастьем;
Любовь – бесформенный предмет,
Еще не сломанный на части.
Весь мир в бутылке от вина,
Как будто для меня, специально,
С единой целью – пить до дна.
Чертовски просто. Гениально.
Ты помнишь
Ты помнишь, любимая, вечер,
Когда мы впервые сошлись, —
Погоду, число, место встречи
И глупое прозвище «лись»?
Ты помнишь прогулку при звёздах
В ту самую первую ночь —
Нагретый дыханием воздух
И мать, потерявшую дочь?
Ты помнишь стихи возле моря,
Бутылку сухого вина,
Единственный блюз на повторе
И гладь лобового стекла?
Ты помнишь поездку по югу,
Его небольшим городам,
Покупку футболок друг другу,
Мечту посетить Нотр-Дам?
Ты помнишь… Да к черту! Неважно!
Что было, прошло – это жизнь!
Я помню другое –