В мертвом городе. Вячеслав Викторович Сукачев

не хватает. Не тому «мне», что сидит за журнальным столиком (он сыт и доволен), а тому, что затаился на балконе пятиэтажного дома и с высоты птичьего полета пристально разглядывает всю эту идиллию с крабовыми палочками и бананами в корзине… Я встаю, иду на кухню, всовываю ветку акации в литровую банку из-под кефира, и эту незамысловатую конструкцию торжественно воодружаю в центр журнального стола.

      – Сакура! – восхищенно хлопает в ладони Катрин. – Какая прелесть!

      – Нет, это не сакура, – сажусь я на свое место. – Это обыкновенная русская акация.

      – Акация? – разочарованно смотрит на меня Катрин. – Почему именно акация?