Столицу сегодня впервые пришла зима.
Шарф… От простуды плед и горячий глинтвейн,
Красные щеки, немного сопливит нос…
В памяти только твое «ауфидерзейн»,
То, что тогда ты так холодно произнес.
А за окном все по-прежнему – январи́т,
Снегом и инеем укрылись на зиму дома…
Звонила мама. Знаешь, она говорит,
Что между мной и тобой не пройдет зима…
Если бы
День к концу. Звезды – в небо. Вино – в бокал.
В сердце – грусть. На колени – плед.
Я пришла бы, веришь? Если б кто-то ждал,
Как тому назад пару лет.
Я пришла бы… Здравствуй! Упасть в объятья:
Целовать, целовать, целовать.
Я в холодную зиму в одном лишь платье —
Ненормальная ни дать ни взять.
Замерев, ловить каждый выдох, вдох.
На репите заслушанный Radiohead.
Обещанье остаться и быть, пока бог
Нам с тобой не выключит свет.
В темноте на ощупь искать ладони,
Сосчитать каждый шрам на запястье.
Помнить все, и даже кино на фоне
Не сотрет из памяти ластик.
Ночь к концу. Звезды в небе сменяет заря.
Расплескать вино и разбить бокал.
Выйти в утро холодного января
Босиком по снегу… если б кто-то ждал.
Молитва
Дай мне, Господи, хоть немного избитых рифм.
За окном февраль. Я достала чернил и плачу.
Я порвала струны, я сломала гитары гриф.
Посмотри и скажи, кто из нас теперь неудачник.
Дай мне, Господи, хоть немного вчерашних искр.
Я по горло в тоске, в быту и в сплошной рутине.
Я хочу танцевать чарльстон, рок-н-ролл и твист
Босоногой на льду в яркой юбке из креп-сатина.
Дай мне, Господи, хоть немного красивых слов,
Написать, как мы целовались и пили чачу.
Я хочу и любви и боли, безумия и стихов…
За окном февраль. Я достала чернил и плачу…
Однажды…
Однажды зимним вечером в ПАРИЖЕ
Мы пили белое «Бордо»
За столиком в кафешке De LA per.
Я знала, что я больше не увижу
Ни цвета глаз, ни шрама на руке.
Тебя я непрерывно называла
«Мой человек с бульвара Капуцинов».
Романтика, что в воздухе витала,
Несла свой зимний запах апельсинов.
В России ночь, ну а в Париже вечер
Окутывает плечи в свой нуар.
Я тихо прошепчу тебе: «До встречи».
Ты мне в ответ: «Oh, ma cheri, au revoir».
Боска
Ты кричал, что я дрянь, как и мною любимое
«Bosca»,
Что, была б твоя воля, ты давно бы пошел налево…
Что, мол, я одеваюсь не сексуально, не броско
И в мечтаниях твоих я кухарка, а не королева.
Но ты любишь и ненавидишь меня так сильно,
Что сходишь с ума и готов даже спрыгнуть
с крыши…
Но, мол, песни пою и стихи пишу так красиво,
Что ты хочешь меня даже в облике