Там, где цветут маки. Ляна Сени

одного звука его имени, волна боли проходит по телу, звеня колокольчиками в солнечном сплетении. Идет ко мне, немного вальяжно, с автоматом наперевес. «Узнал? Не думаю. Я его сразу. Они зовут его так же, как и я в пятнадцать лет. По другому невозможно.»

      Нас садят по машинам, Зорич закуривает, командир, сначала, бросает в мою сторону изучающий взгляд, я достаю сигарету и затягиваюсь тугим дымом, минута неловкости позади. Настраиваю камеру, через несколько километров будет храм, хочу заснять его. Немного опускаю стекло, выбираю ракурс, Санни пытается поправить, вскидываю руку: «Камеру трогать нельзя!»

      – Этот перекрёсток нельзя снимать, – говорит он. Вот, что изменилось – его голос, он стал низким, густым, вибрирующим в моей голове.

      Из–за пиковидных тополей показался храм: белоснежные стены, какими я их помнила, в ранах от пуль, одной маковки нет, но гордая колокольня, так и тянется в синее небо.