Помимо плаката и нескольких музыкальных постеров, на стенах было много полок с книгами, среди которых стояла пара недорогих икон.
– Ты верующий? – спросил парень, изучая суровые лики святых.
– Мы все верующие. Просто каждый – в свое. Это отец Никанор мне подарил, за то что я для него ларец расписал.
– Какой ларец?
– Для церковной утвари.
– Ты художник? – догадался Никита.
– Художник-оформитель, гравировщик по камню.
– Круто! – у школьника загорелись глаза. – А можно посмотреть?
– На что? – Андрей разлил чай по кружкам и сунул в рот конфету. – Все готово. Могу еще бутерброды нарезать.
– Да я не голодный…
– Видишь синюю папку? – "кладбищенский" кивком указал на стол в мастерской. – В ней наброски, черновики. Не по работе, так ерунда всякая. Если интересно, бери кружку, лезь на топчан и листай сколько влезет.
– От души! – Никита мигом приволок вожделенную папку и стал выкладывать ее содержимое на одеяло.
Здесь были карандашные рисунки людей и животных, эскизы татуировок, причудливые орнаменты и узоры, начерченные шариковой ручкой, выполненные углем пейзажи, портреты и абстрактные натюрморты.
– Ничего себе! – с восторгом сказал Никита. – Это все ты нарисовал?
– Угу. Нравится?
– Да, очень классно.
– Не в сезон у меня по вечерам полно свободного времени, вот и развлекаюсь как могу, – Андрей ополоснул кружку чистой водой из бутылки. – Ты обустраивайся, а я – спать. Свет гасить не буду. Если что – пихнешь в бок.
Он снял с крючка зимнюю куртку, на ходу свернул валиком и подложил под голову, навзничь завалившись на лавку:
– Спокойной ночи!
– Доброй ночи! – Никита внимательно рассматривал рисунки, ощущая себя так, словно оказался на другой планете.
Снаружи шумели деревья, доносился странный скрип, шорохи, монотонно капала вода. В бытовке было грязно, пахло сигаретным дымом и какой-то химией. По потолку время от времени промелькивали уродливые тени.
– Андрей… – шепотом позвал Никита.
– Не спится? – тихо спросил "кладбищенский". – Так бывает с непривычки. Место… особое, со своими законами. Говорят, погост всех принимает, но это неправда. Бичи, что к тебе пристали, живут за пустырем, на свалке, а сюда соваться побаиваются, иногда вдоль дороги шастают, но вглубь не заходят. Ты не пугайся. Тут безопасно.
– Почему они называли тебя "вавилонянином"?
– Виктор Вавилов – погоняла Вавилон – здесь царь и бог, негласный хозяин кладбища и мой самый большой начальник. Приезжает раз в месяц, раздает всем ценные указания и волшебные пендели. За серьезные косяки может штраф выписать или на счетчик поставить, а то и вовсе прикопать, где ни одна собака не сыщет.
– Жутковато как-то…
– Спи, утром будет