– Алис? – грозно спрашивает Алиса (черт, у меня мозг от происходящего треснет). Мрачно смотрит на меня, уперев руки в бока в какой-то совсем не женственной манере.
Вот это сон! Вот это да! Я в теле парня, ко мне прихожу Я и обращаюсь к самой себе по имени. Круто.
Интересно, что будет дальше.
Рассматриваю себя со стороны. Ничего так. Симпатичная. Только какая-то грубоватая, что ли, раньше не замечала за собой такого. Нервная, дерганая и смотрит на меня выжидающе, исподлобья.
– Алиса! – рявкает еще раз, подходя ближе.
– Что?
Закатив глаза, потирает шею и отходит к окну. Руками упирается в подоконник и, опустив голову, стоит несколько минут.
Я не знаю что говорить. Полный сюрреализм. И что-то мне этот сон нравится с каждой секундой все меньше и меньше.
– Алиса? – обращаюсь к самой себе.
– Ты прикалываешься? – через плечо бросает на меня раздраженный взгляд.
– Почему? – не понимаю, в чем прикол.
– Ты на себя в зеркало сегодня смотрела?
– Смотрела, – киваю чуть растерянно.
– И-и-и-и-и? – тянет она, выжидающе разводя руками.
– Лучше не вспоминать.
– Я сейчас тебя придушу!
Моргаю, не понимая, что происходит.
– Эх, Абрамова, ты и тугая! Я, – указывает на себя, – выгляжу как Алиса. Ты, – указывает на меня, – выглядишь как Витька Степанов. А на самом деле ты – Алиса, а я, соответственно…
Замолкает, явно ожидая, что я продолжу его мысль.
Мысль оказалась верткой, и ухватить ее не удалось.
Алиса стояла напротив меня все так же с разведенными руками и ждала, когда я выдавлю что-то умное.
Умное не выдавливалось. Тогда она, растеряв остатки терпения, подскочила ко мне и встряхнула:
– Алис, не беси меня! Ты – это я, я – это ты, – и чувствуя, что по-прежнему торможу, встряхивает меня еще раз, – ну, не тупи же ты! Я – Вий. Ты в моем теле, я в твоем.
– Бред! – отвечаю рассеяно.
– Бред??? – тащит к зеркалу, – смотри. Вот ты, вот я… что тут, бл**, смешного?
– Вить, успокойся, – смеюсь, отстраняясь от него, или нее, – это все сон.
– Сон? – переспрашивает Алиса и на скулах желваки играть начинают, как-то совсем не по-девчачьи.
– Да, – убежденно киваю, – такой вот странный сон.
Бесцеремонно щиплет меня за кожу на руке. Больно.
Ойкаю и отскакиваю в сторону:
– Ты чего?!
– Помогаю проснуться!
Смотрю на нее (или все-таки на него), обиженно надув губы.
– Не смей так делать! – наезжает на меня.
– Как? – не пойму, чего он пристал ко мне.
– Вот так, – выпячивает вперед губы, – ты мужик! На тебе это выглядит… У меня нет цензурных слов, чтобы сказать, как это выглядит!
Постепенно мой мозг начинает избавляться от шоковой пелены и понимать, что вокруг творится нечто ужасное.
Я