Обычай этот повторяется весною.
Заветы предков сохраняем мы и чтим.
И помним день, когда встречаемый толпою,
Христос на ослике въезжал в Иерусалим.
Въезжал на суд, на казнь и на расправу
и свой конец он знал наверняка.
Его слова не всем были по нраву,
но веру он оставил на века.
Осталось дней ему совсем немного,
и он от смерти мог легко уйти.
Но он сказал: «Я послан вам от Бога.
Приму страданья, чтобы вас спасти.»
Идут по улицам в руках с ветвями вербы.
И колокольный звон над городом плывёт.
Как и тогда, нам не хватает веры.
Мы ждём опять, когда Иисус придёт.
Прощённое воскресение
Конец зимы! И в этом нет сомнения!
Пришёл тот день! Встречаем мы весну!
Перед постом великим просим мы прощения.
И я просить прощения хочу.
Прости, страна, меня за согрешения,
какие ты имеешь их в виду.
Я весь в тебя. Здесь нет другого мнения.
Перед тобой я, как всегда, в долгу.
Прости народ мой, русский и российский.
С тобой я вместе. Мы одна семья.
Гневили Бога мы, бывало, по-советски.
Пора покаяться. И рядом буду я.
Простите близкие – родня, друзья, соседи.
С кем рядом жил и до сих пор живу.
Не все из них меня прощать хотели.
А я у всех прощения прошу.
Христос воскресе
«Христос воскресе» – говорят сегодня.
«Христос воскрес» – звучит уже две тысячи лет.
И верим мы в сей промысел Господний,
а доказательств не было и нет.
Наука говорит совсем другое.
Жизнь сущего венчается концом.
И снова зарождается, и может длиться долго,
хоть рядовой кто, хоть с Божественным лицом.
Но верить в чудо нам так очень хочется,
особенно в бессмертие души.
И ждём веками, что Иисус воротится,
а в ожидании избыточно грешим.
«Иисус воскрес» – я говорю со всеми.
«Воистину воскрес» – мне слышится в ответ.
А как там было всё на самом деле,
узнаем мы, когда прибудем на тот свет.
Тюльпаны
Берёзы листвою оделися рано,
и радует глаз их зелёный наряд.
Как капельки крови открылись тюльпаны,
на мир удивлённо по – детски глядят.
Они долго ждали вот эти мгновения.
Им в жизни отпущен коротенький срок.
Как чудо природы, сил высших творенье,
на капельки крови похожий цветок.
Невольно рождаются воспоминания,
когда я смотрю, как тюльпаны цветут.
Горит огонёк пережитых страданий
по тем, кто ушёл и кого не вернуть.
И ноют едва лишь зажившие раны,
и что-то тревожит, куда-то зовёт.
Как капельки крови алеют тюльпаны.
Их кто-то безжалостно скоро сорвёт.
Весна возвратилась