– К кому ты это на пьянку намылился?
– К вашему доктору Моро. Кстати, где он?
– Жмуров потрошит.
Отпустив дежурные шуточки, я прошел вовнутрь. Старший дежурного расчета поприветствовал меня кивком головы. Парни в бронежилетах с короткоствольными компактными автоматами в руках за пуленепробиваемым стеклом прекрасно знали меня. Вахтер выписал разовый пропуск, и я прошел через электронный турникет и рамку металлодетектора.
«Доктор Моро», он же – Андрей Смирнов, обитал в подвале, как и полагается патологоанатому. Но сейчас он изволил подняться из царства Танатоса, дабы вкусить чая с маленькими сушеными бубликами.
– Привет, – на стол перед ним встала бутылка «Кристалла» и закусь.
– Привет, коли не шутишь. Бахнем?
– Мне бы твоего чайку животворящего, не спал целую ночь, голова – квадратная. – Андрей готовил просто изумительный чай, добавляя к заварке какие-то замечательные травки, которые собирал сам. «Чай врачует тело и душу», – частенько говорил он.
«Доктор мертвых», ничуть не смущаясь, набулькал себе в лабораторный стакан «Ливизовской» и напластал закуски. А меня одарил большой чашкой ароматного и в меру горячего чая.
– Сахар сыпь себе сам.
– У меня к тебе дело, – не стал тянуть я.
– Что за дело?
Я молча вытащил из кармана два небольших полиэтиленовых пакетика. В одном лежала серебряная пуля сорок пятого калибра, в другом – тоже серебряная, но пээмовская «девятка».
Андрей повертел оба пакетика в руках.
– Ну, не знаю, я ведь патологоанатом. Нужно бы еще бутылку баллистикам поставить из экспертно-криминалистической лаборатории.
– Не вопрос. Я пока в магазин смотаюсь.
– Ага, а у меня пока перерыв, разузнаю, что почем.
Когда я вернулся с очередной бутылкой Aqua vitae, в кабинете у Андрея сидел хмурый Александр Ген. С виду добродушный и грузный дядька был лучшим криминалистом-баллистиком в Санкт-Петербурге и всей Ленинградской области. Предки Александра Гена из Великого княжества Курляндского еще Петру служили оружейных дел мастерами. Потомок тоже чтил семейные традиции.
Ген с патологоанатомом уже успели употребить по паре мензурок «Кристалла», но вид имели задумчивый.
– Откуда у тебя эта пуля? – без обиняков спросил Саша Ген.
Я только плечами пожал – мол, мало ли…
– У тебя – пуля, у меня – до хрена стреляных гильз. Бороздки от нарезов однозначно указывают на пистолет-пулемет иностранного производства.
– Это я уже понял. А стрелявший выжил?
– Нет, – заявил молчавший