Новый Спаситель уже «исчез»… А 17ый просто видит сон:
Завтра приходит сегодня и ждёт до завтра…
После очередного толчка плечом я оказался на асфальте, раскалённом от полуденного солнца. Упал из последних сил.
На мирно мерцающем небе – ни облачка. А значит, жди дождя.
Отчаянье толпы. Я в её центре. «Иисус» – уже здесь. Он «будит» без разбора: из воображаемого оружия летят невидимые пули. Подстреленные прохожие валятся на тротуар, окропляя его бутафорской кровью.
Силу в себя! Я беспомощно лежу на земле. Практически под баллистическим дождём. Дикие крики, фантомные звуки выстрелов (которых не должно быть слышно), стоны агонизирующих заставляют меня собрать мою мозаику мыслей. Всё это понарошку! Тела убитых медленно испаряются, не остаётся даже крови на асфальте (кто-то включил режим для детей)…
Я смотрю по сторонам и вижу остальных: Макс, Кристина и Мира притаились за углом дома напротив.
Надпись на стене рядом с ними – «Hell Here» чёрной краской.
Кристина машет рукой. Манит меня, чтобы спасти.
«Иисус» продолжает бескровное уничтожение. Скорее всего, что всё это сон, электрический транс, в котором я – неглавный герой…
Всё-таки яR поднимаюсь и бегу к своим друзьям. Макс довольно улыбается. Может, его игрок знает лукавый код, не позволяющий бояться никаких последствий?
– Мы поможем ему, – решает Макс.
Поможем отправлять людей из сна в Реальность Игры?! Он и сам, вроде, неплохо справляется…
Макс покидает наше надёжное укрытие, бежит через улицу, стараясь не столкнуться с паникующими. Лучи яркого солнца. Небо: ни облачка.
Мягкий ветерок трепещет на кончиках Мириной причёски. Макс остановился у дерева, в тени. Спрятался за его телом… Демографическая чистка пока не кончена. Все «спящие» должны уйти.
Нам надо добраться до Спасителя. Кто до Него дотронется – тех Он не тронет. «Иисус» замер на месте. Не могу толком рассмотреть, но Он, вроде как, говорит с самим собой. Получает дальнейшие инструкции таким способом?
– Пора! – вдруг говорит Кристина.
Уголки её рта нервно подрагивают. Похоже, она хочет улыбнуться, но ничего не получается. Мира осторожно выглядывает из-за угла. То тут, то там дымят горящие машины. Улица пуста – все люди разбежались. Остался только Он.
Мира глядит на Макса. В его руке что-то блестит.
Маленькое и металлическое…
У меня вспотели ладони, пот капает со лба, руки трясутся, как у законченного алкоголика. Ничтожество пугливое.
Храбрец Макс выходит из-за дерева. Мы трое – из-за спасительного угла.
Нет смысла прятаться. Он всё равно найдёт нас где угодно.
«Христос» стоит к нам спиной. И продолжает говорить с пустотой.
Жаркая дымная улица напоминает адский полигон. Сон Данте.
Человеческий Сын к нам спиной, прямо по центру дороги…
И мы бежим к Нему. Дотронуться, вложить хотя бы пальцы в раны.
Сумасшедшее солнце припекает во всю, ядовитый дым от машин поднимается вверх чёрными смерчами. В сонном