Письма о наболевшем. Евгения Дмитриевна Кузнецова

водить машину, сидя у тебя на коленях, лазить по деревьям, играть в индейцев, красясь маминой косметикой…я бы хотел снова кататься на велосипедах по городу, чинить сломанный утюг. Я бы хотел, чтобы ты сегодня снова кряхтел и жаловался на жизнь, я бы хотел, чтоб ты меня поздравил.

      Папа! Мама очень по тебе скучает, она все хочет уйти к тебе, но пообещала внучке, что пойдет на ее выпускной из школы…пап, это не скоро, она ведь только-только пойдет в садик. Она такая смышленая, в тебя, пап.

      Старшая, твоя любимица, часто о тебе вспоминает. Ей очень хочется с тобой покататься на коньках или лыжах. Скоро восемь лет, как тебя нет с нами…Папа, прости меня.

      Я мало тебя слушал и немного уделял тебе времени. Я ушел в работу, почти не писал и не звонил тебе… а потом стало уже некому писать и звонить. Прости, что забыл вспомнить о тебе. Иногда мне снится, что ты жив, тогда я извиняюсь много-много раз за всё, а ты гладишь меня по голове и скрипучим голосом говоришь: «Что было, то было. Теперь живи с этим». Я живу, живу…