Ты слеп и глух… и нем твой голос.
И на луну не можешь выть,
И из главы – не вырвешь волос.
Но, может быть, совсем не так,
И ты себя считаешь богом?
И вся поэзия – пустяк,
И жизнь прожить удобней снобом.
Тебя не трогают слова,
И сон души течёт годами,
Ты не проснёшься никогда
И не умоешься слезами.
Твоя судьба – равнины гладь.
Твои дела покрыты лаком.
И не дано им задышать
Ни полной грудью, ни "со смаком".
Пусть будет так. Доволен ты.
К чему тебе не спать ночами?
Но сколько спрячешь пустоты
Ты за холодными глазами?
И я когда-то так жила.
Не глядя вверх,
Как крот, копала..
Но знала я, что на Земле
Ещё не все я повидала.
Что небо есть и воздух есть.
Что грезы есть помимо хлеба.
Что звезды есть – и их не счесть,
А это значит – ты не сле́пый!
И бог с тобой – раз ты в пути.
Ты и творец, ты и копатель.
Пусть раньше ты нарыл земли —
Ты стал поэзии старатель.
Но я не сноб и все пойму.
Кому– то ближе сон без неба.
Пусть по-другому я живу,
Мне хватит радости. И хлеба…
Поэт и «критик»
По бескрайним пространствам Вселенной
Путешествовал бедный поэт.
Он считал, что творенья нетленны,
Когда людям несут только свет.
Он писал свои теплые строки
Для всех слышащих в Космосе душ.
Чтоб не стало вокруг одиноких
Средь осенних и пасмурных луж.
Он писал и не думал, блаженный,
Что и в Космосе «критика» есть.
Может словом убить безоглядно,
Иль затронуть поэтову честь.
По бескрайним просторам Вселенной
Модный «критик» слонялся давно.
Тыча пальцем своим неизменно,
Говорил он поэту: «Не то!
Не к тому… Не о том…Не такое…
Эту тему не трогайте впредь!
Сочините форматно-большое,
Чтоб продать ваш стишок не за медь!
Нынче в моде скандалы и триллер…
Иль война – на худой уж конец…
Чтоб герой был банкир или киллер,
Иль известный артист, наконец!
Что вы чушь о цветах написали?
И без вас всем известны цветы!
Чтобы люди вам деньги давали,
Напишите, что были больны.
Напишите, что вас обокрали.
Напишите, что вы развелись.
Напишите, что с Бузовой спали.
Напишите, что шрам у ней есть.
И свой стиль заодно поменяйте!
Ваш стилист что, с колхозных полей?
Сочиняйте, поэт! Сочиняйте!
Я подкинул вам столько идей!»
Перед бедным поэтом встал выбор:
Или жить, как свободный поэт,
Иль приняв этот «глянцевый рупор»*,
Крикнуть всем, что поэта уж нет?..
*принять