***
С Кремлевской улицы я сворачиваю на Таганскую, и бегу по направлению к острову Хортица. Стараюсь бегать каждый день в порыве некоего самовыражения в этом мире полном абстракций, иллюзий и нереализованных желаний. Подошва левого кроссовка уже практически стерлась, но это не мешает преодолевать мне по 7-10 км каждый день. Из-за наших замечательных дорог приходится устремлять свой взгляд под ноги, и любоваться безграничным совершенством плебейской технологии строительства. Пробегая по мосту, я так поддался порыву легкого ветра, щекотавшего мои гладковыбритые щеки и музыке Пуччини, игравшей в наушниках, что позабыл о дороге и рассматривал людей. При этом, конечно, спотыкаясь и усердно стараясь не подавать этому вида, и не потерять по дороге не только кроссовки, но и ноги… Везде сновали молоденькие парочки, – цветник гормонов и изобилие феромонов! Они радуются, общаются, смеются. Им есть о чем поговорить и о ком. От такой искренней красоты начинаешь и сам невольно улыбаться. За мостом, на острове, тут и там на лавочках или же в легкой прогулке встречаю такие же пары, но уже чуть постарше. Их глаза горят, они еще смеются, но разговаривают меньше. Дальше на пути встречаются такие же парочки, но еще старше, с детьми и колясками. Они уже не улыбаются, не общаются, а взгляды их пусты и наполнены серым цветом. Одни лишь дети будто бы знают что-то больше, чем их родители, молчат и переваривают все на свой лад. Возле музея можно встретить и парочки старше среднего возраста. Они улыбаются, временами радуются, но не сильно общаются. А к концу своей пробежки я заметил пару, которая, судя по их виду, по мелким морщинам, которые говорили о сильном и добродушном характере, прошли вместе через многое. Они общаются, смеются, радуются. Но все это они делают глазами. В их взгляде все. Будто бы они знают что-то большее, но молчат и уже не переваривают…
***
Спать кладется Анатолий
В скрипе глаз и их ресниц
Семь детей уже в кроватке
Спят они как прежде ниц
Снятся Толику порою сны
Но сегодня что-то странно
Снятся жуткие мосты
Разведенные кошмарно
Снится ветер по ушам
И полет единорогов
Мертвый серенький пиджак
Из картона дяди Жоры
Он бежал в траве с мячом
В гулком переулке новостей
Кто-то обозвал его бичем
И лишенным прелестей
В огороде огурец
Косит там его Георгий
Дядя Жора молодец
И пиджак его картонный…
***
Откуда день за днем берутся мысли?
Такие странные, порою – бред
Как не законченные письма
Или не начатый обед
Они уходят в неизвестность
И приплывают в никуда
А их источник неизвестен
Как порождение ума
Переплетенные все вместе
И тут же сразу позабыты
И каждый в своем месте
И будто бы разбиты
От воспаления мозгов
Булгаков дал один совет
Карандаш, блокнот, мозги
Присядь, и напиши свой бред…
***
Ночь окутала все вокруг. Романтическое время, пробуждающее в своем проявлении все самые потаенные чувства человека, о которых он ни за что не вспомнит наутро. Треть суток, такой короткий промежуток времени для возможности осознания, чего-то высшего, чего-то своего. В это время все спит, когда сердце пробуждается. Время ночи пролетает так быстро, что все ощущения и чувства не задерживаются в нас надолго. От того и утро имеет такой неприятный