Те, что вдохнули живительный дух.
Сердце забилось в груди непослушно…
Всё их читала, конечно же, вслух.
Я упивалась звучанием слова.
Страстью своей наполняли меня.
Стали они мне моральной основой,
Нежили сердце, уча и любя.
Всё заслонили, весь быт, современность,
Сетью опутали образов, фраз.
Их потрясали величье, нетленность,
Музыка рифмы, истории глас.
Строки шептала, как шепчут молитву,
Звуков мелодия грела пьяня.
С ними сражалась воинственно в битвах,
И умирала, любя и кляня.
Всё вопрошала себя в предпочтении,
Нет мне ответа на этот вопрос
Страстью глубокой и благоговением.
Полнилось сердце, страдая всерьёз.
Лермонтов всё же, и юный, и пылкий,
Духом бунтарским меня полонял.
В памяти недрах, словно в копилке,
Мцыри нашёл постоянный причал.
Разве Онегин быть может за дверью,
Тоже заполнил обитель души.
Образов сколько, народных поверий…
Как несказанно они хороши!
Годы мелькают, крутые дороги
Стелют судьбу по просторам земли.
Мчатся со мною друзья недотроги,
Памятью детства, отчизны любви.
Дверь души
Закрою дверь своей души.
В неё ведь некому стучаться.
Пора себе уже признаться
– Последний круг! В нём всё в тиши.
Последний кросс или забег.
Пора гасить надежды, страсти,
Не ждать, не жаждать соучастья.
А жизнь так хороша на грех.
Так многогранна и ярка
И с каждым днём всё интересней,
Всё льётся юной, звонкой песней…
Лишь время, пулей у виска!
Благословлю грядущий день,
В нирвану мыслей погружаясь.
Совру себе я, не признаюсь,
Что у затылка дула тень.
Минуты есть когда скорбя,
Я холод стали ощущаю…
И всех, за всё, тогда прощаю,
Не исключая и себя.
От страха хочется нырнуть,
Как в детстве мы, под одеяло,
Но мамы нет, что приласкала…
И годы не дают уснуть.
Гармония
Гармония души, здоровье тела,
Предел мечтаний каждого из нас.
Поэту ж мало, чтобы мысль взлетела,
Чтобы взвилась, на лист легла тот час.
Поэту мало красок всей природы.
Ему палитры всё недостаёт.
К эпитетам жаднее год от года.
Творит в сердцах, душе переворот.
Обозревает горы, океаны,
В глубины жизни смело заглянёт.
Залечит или вскроет мира раны…
Лишь равнодушно мимо не пройдёт.
Падут слова на землю звездопадом..
Добра ростками где-то прорастут.
Порой укором лягут с вами рядом,
Или поддержат, сгинуть не дадут.
Поэту