Рвут пространство раскаты грома…
Рвут пространство раскаты грома,
слепит молнии фейерверк…
Хорошо просыпаться дома,
каждый угол где – оберег.
И ворчливой жены забота,
и согретый любовью чай…
Как бы вдруг не нарушил кто-то
наваждение невзначай!
Даже если сюжет придуман,
белой ниткой с рожденья шит —
Человек, словно энной суммой,
детской сказкою дорожит.
И не только раскаты грома —
дня последнего тихий шаг
ляжет счастьем в страницу тома,
что до скромной брошюрки сжат!
Один из тех…
Один из тех, кому не повезло
при розыгрыше свёрнутых бумажек,
я проклял сверхначертанное «наше»
и плыл против течения назло
оракулам. Мой личный гороскоп
свиреп, как стебель молодой крапивы.
Ну, кто сказал что матом – некрасиво
в контексте неуютном, городском?
Просохло белых пятен молоко,
и будущего образ – на ладони.
И ямб в пять стоп подстёгивает, гонит!
Не грубо, но надолго, далеко…
С параграфами мне не по пути:
по сердцу – исключения из правил.
Я буду счастлив, зная – след оставил
и дорого за это заплатил!
Меня скрутили демоны под вечер…
Меня скрутили демоны под вечер
там, где поэты пьяные бушуют.
Метафорой заштопанной грешу я?
Задался чью-то душу покалечить?
Моё оружие? Сто грамм и рифма,
пароль вскрывающий сердца красоток.
А к вечеру цистерна этих «соток»
насчитывает пени по тарифу.
Что – души? Может, и – карманы…
О, сколько там следов – сонет, баллада!
По ним нетрудно выбраться из Ада,
не дожидаясь падающей манны.
Глаза не подчиняются гипнозу?
Бунтарский дух противится засовам?
Не я к себе приклеил термин – «доза»,
но коли так, то мой наркотик – СЛОВО!
Четыре окна
«Окно, распахнутое в лес…»
Наталия Филатова
Окно, распахнутое в смерть…
Увы, не разглядел я сеть,
что сплёл невидимый паук
астрологических наук.
Окно, распахнутое в тьму,
не улыбнулось никому.
Дворовый пёс пророком выл.
Зачем я то окно открыл?
Окно, распахнутое в смог…
Казалось, мне поможет Бог,
но стихли голоса друзей,
и выполз искушений змей.
А где-то женщина стихом
облагораживала дом…
Дышало свежестью чудес
окно, распахнутое в лес…
Звук
«Не собираю металл. Не берегу…»
Натали Никифорова
Не в цене нынче звук металлический:
ты нежнее, пожалуйста, пой!
Чтоб в толпе безголосой я вычислил
голос скрытый той самой толпой.
Мы привыкли оттачивать без вести
свою скромную жизнь под шаблон.
Ищем правду – то в пьянстве, то в трезвости,
но печатью на душах – ОБЛОМ!
Нас встречают, как стражники, улицы:
для пароля не найден ответ.
Говорят – верь в приметы и сбудется…
Только где взять хороших примет?
Смог
Было ль – пение в унисон,
понимание с полуслова?
Рай закончился, словно сон,
по велению сглаза злого.
В реку бросился, но забыл
то, что вдох не имеет силы,
если шишки уже набил
и течением относило…
Зачеркнуть так легко сюжет
и придумать, по жёстче, новый…
Правда смотрится в неглиже
отвратительно-нездоровой.
Кто