Он сделался мрачный. Раздражительный. Думает о своём, не делится. Разговаривает вообще мало. А как уходит, всегда пристёгивает кобуру с пистолетом, а это он раньше редко делал. В основном в табельные дни.
«Вот опять его черти несут шататься по ночам. Идёт, в окне промелькнул. Вампира пошёл ловить, дурья голова! Прямо тебе так вампир на ручки и упадёт. Ты его в каталажку, а тебе – медаль. Совсем сдурел на старости лет. Включить, что ли, что по телевизору показывают… Неспокойно на душе…»
Участковый из вечера в вечер следил за Иевлевой. И из вечера в вечер терял её. Как он её терял, было непонятно. Ведь он знал в селе каждый камень, каждую кочку. И он шёл за ней, осторожно шёл, она его точно не видела. Но… терял. Вдруг понимал, что она куда-то делась, нет её, и искать бесполезно. Как сквозь землю провалилась, как растворилась в темноте. Нет её. И он не может её защитить. Должен защитить и не знает – как. А она худела изо дня в день. Становилась бледнее. Видно, Фролов ей спуску не давал, а скорее всего, и… Даже говорить не хочется. Но и так понятно, себя ведь не обманешь, вампир он и есть вампир. А она стала лёгкая, как пёрышко, тонкая…
От одной мысли о ней у участкового в голове мутилось, кровь приливала, сердце колотилось. Как у подростка. Тоскливо, тревожно. «И член стоит, как камень твёрдый, и сердце ноет от тоски». Тьфу ты, чёрт, набрался от этого алкоголика, поэта хренового, Пушкина недорезанного. Тоже ходит за ней по пятам. Она его жалеет, бутылку ему покупает, видно, что уважает, но вроде бы исключительно как поэта. Не как хахаля, а как творческую личность. Заботится, стихи выслушивает, слова восхищения и признания говорит, не скупясь, но к себе не допускает. А может, ему и не нужно, может, ему как раз слова и бутылка нужней.
Алкоголиков участковый видел в своей жизни немало. Он хорошо понимал их. Поскольку природа сделала его не брезгливым, ему было легче им сочувствовать и даже жалеть, так как у них ведь выбора не было. Если им не помогут, они погибают. Если помогут, тоже часто погибают. Но самим перестать пить у них никогда не получается. Ори на них, сажай, бей – всё без толку.
Вот и сейчас он видел, как Иевлева вместе с этим поэтом идут по улице. Поэт втолковывал Иевлевой, что он по-настоящему великий, гениальный русский поэт, из чего следовало, что купленные перед закрытием в магазине две бутылки вина он уже успел выпить до конца.
Иевлева слушала его рассеянно и смотрела по сторонам, как будто искала кого-то. Они свернули в сторону реки, и там уже не было фонарей и было темно. Участковый зашёл на веранду столовой, откуда был виден весь склон, ведущий к реке. Он наблюдал, как они идут по дороге, поэт машет по своему обыкновению руками, довольно длинными…
Вдруг оказалось, что поэт стоит один на дороге и рассеянно оглядывается,