– Ты чего, опять? – недовольным голосом спросила она.
– Как мне было х**ово… – вздохнул Фролов. – А сейчас хорошо, совсем хорошо!
Она внимательно смотрела на него и молчала. Потом ещё спросила:
– Ты, я смотрю, на баб перекинулся? Кур тебе мало?
– Ой хорошо! – сказал Фролов. – А было так, что думал – сейчас сдохну.
– Куда ты сдохнешь? Ты уже того – шестой день, как похоронили, – напомнила Елизавета Петровна.
– Как-то это непонятно, – засомневался Фролов. – Раз меня похоронили, что ж я голодный такой хожу, я же чувствую всё.
– Ой, мужик-мужик! – теперь вздохнула Елизавета Петровна. – Ходил бы ты там со своими, оно бы поболело у тебя, поболело, да и прошло. Как ты к нам сюда попадаешь? Тебе тут не место!
– Я, понимаешь, – удивлялся Фролов, – иду по деревне, а откуда я иду, куда я иду, это вроде как не важно. Это вроде как само собой разумеется. А когда голод стихает, я начинаю понимать, что я же не знаю, откуда я прихожу. Я домой прихожу к себе и чувствую что-то не то. Это вроде бы мой дом, моя комната, мой двор, моя беседка. Смотрю на это всё, и такое чувство, что здесь был не я, а кто-то другой. Но я-то ума не лишился совсем. Я понимаю. И тогда это был я, и сейчас. Что за х**ня такая, Петровна? Вот они когда говорят, я их слышу. Они иногда тоже меня слышат. И даже видят. Иногда нет. Но это ж наши мужики и бабы совхозные. А когда на меня накатывает, они для меня как мешки с едой. И что-то тут не так. Они же – не еда, еда – это сало, колбаса. Меня теперь на колбасу совсем не тянет, а я любил колбасу. Вот мне сейчас хорошо, Петровна, но какая-то иголка сидит. Чувствую, что-то не так.
– А ты можешь не приходить? – спросила Елизавета Петровна.
– Да я ж не знаю, как я прихожу! – чуть ли не вскрикнул Фролов. – Если я дома у себя не живу – где я живу? Ты мне скажи, Петровна.
– Да я скажу, а толку! – ответила Елизавета Петровна. – Откуда ты приходишь, там тебе самое место и есть. Ты приходить не должен – тебе же хуже будет! А раз ты приходишь – значит, тут у нас что-то не так. Что-то у нас начинается. Может, опять война будет. Может, наводнение будет. Цимлянское море на нас выльется. Попы говорят – гнев Божий.
– Я про это ничего не знаю, – тихо сказал Фролов. – Я прихожу и прихожу. Даже не знаю, где я потом нахожусь – сплю я, не сплю я… Залезу на какое дерево и там сплю? Я не знаю. Может, туда, где надо быть, мне и ходу нет.
– А когда ты к Нинке приходил – она хоть проснулась? – спросила Петровна.
– Нет, не проснулась, она спала, ей хороший сон снился.
– Охренеть, ну ты даёшь!
– Что-то мне опять плохо! Опять меня берёт, – пробормотал Фролов.
– Знаешь что? Хватит тебе на сегодня!
Глава 10. Два бригадира
Тамару