стальную Птицу неба.
«Да что я здесь?» Какой-то бред!
Взлетает точка.
Там – недоделанный куплет,
и скоро дочка!..
Трясут за плечи —
позади во сне дорога…
– Замерз? Ты стонешь…
– Подожди… Да, есть немного…
«Я спал?» Как хорошо, что спал:
с кровати – в ногу.
Курю. Живой. Зима, бокал.
Я верю в Бога.
«Есть мудрость – быть немножечко тупым…»
Есть мудрость – быть немножечко тупым,
не понимать и часто ошибаться,
и тоном разговаривать таким,
чтоб «недалеким», в общем-то, казаться:
на чуточку, но ниже быть того,
кто ближе всех достоин отношений…
Искусство – быть в восторге от всего,
и даже от таблицы умноженья…
Она не понимает этих слов, —
Ступенькой ниже стать – ей не годится.
Она чуть-чуть умнее мужиков,
Всю жизнь одна. А ей уже за тридцать…
«С оконного стекла я в детстве ноготком…»
С оконного стекла я в детстве ноготком
Соскрябывал ледок, намёрзший бородою,
Разросшейся за ночь. В стекло дышал потом
И вглядывался в мир окна за полыньёю,
В начавшийся рассвет, от снега синий двор,
Я слышал, как сосед скрипит ведром с водою,
Не думал ни о чем, и взрослых разговор
Жил где-то вдалеке за мутной пеленою…
Философское…
Мы говорим «Зачем?» и «Для чего?»
Нам важен результат, процесс не важен.
Любой процесс во времени протяжен,
А время… мы не чувствуем его.
Откуда в нас природная беспечность,
У смертных вера в жизни бесконечность,
Коль мы не вечны? Это от того,
Что боги нам не дали вечной пыли,
Дав волю жить. Нет, боги не забыли —
Забыли мы, кто мы и от кого.
«Сегодня я себе не нравлюсь…»
Сегодня я себе не нравлюсь,
не знаю, как другим.
Приду домой, я мнил, расслаблюсь, —
Но миг неуловим.
Быт ест печёнку, мозги парит,
Его пинаешь в пасть…
Он жрет, а котелок не варит,
Так не впервой пропасть.
Создал в глазах мечту пустую,
а может, за глаза.
«Эх, – думал я, – перецелую!» —
Но мимо шла гроза.
Не в жизнь, ни в радость, только крохи.
Лишь ток – намек в экстрим.
С фига мне эти сопли, вздохи?
А миг неуловим!
Сегодня то, назавтра – это
Я знаю, опыт есть.
Мир – это место для куплета,
Мерещится – не счесть.
Тут кажущееся пространно,
Ты веришь, что живешь.
И в миф влезаешь постоянно,
Таская ложь, как брошь.
Мечты мои – мечты