День за днём пролетают года.
В каждом году есть пьяное лето,
В каждом году есть дурная зима.
Мысли рассыпались, как пепел по полу.
Что сделал в жизни сам для себя?
Пока ничего, но заложим в основу,
Что делаю я для тебя!
Что бы ни случилось…
Желание пить само собой спилось,
А я хочу жить, жизнь сама напросилась.
Разрушить депрессию жёлтого дня,
Стремленье подпрыгнуть выше себя,
Сто двадцать проблем решить как одну,
Накинув петлю, отправить ко дну.
Зелёному небу – синий закат,
Любым переменам я буду рад.
Разбитым бутылкам на красной траве
И новым идеям в пустой голове.
Про слугу в психологии
Улыбнувшись, выпью море,
Лес заставлю говорить.
Я посланник свыше – Ангел —
Всем любовь готов дарить.
Ты не кинешь в меня камень,
Буду я тебе служить.
Если ранишь словом в спину,
С этим словом будешь жить.
Ну да ладно, всё чудесно,
Жизнь течёт большой рекой.
Ты же дева так прекрасна,
И душа всегда с тобой.
Маты не в спортзале
Могуч наш язык!
Есть слово «б…» —
Так называют гулящую мать,
Так говорят на работе и дома,
Мне это слово не очень знакомо.
Есть слово «х…» —
Вроде часть тела.
Так говорят, забивая на дело.
Сто производных берут от него,
С ним вроде общаться легче всего.
В слове «п…»,
В ней тоже замутки.
Это охота сказать проститутке,
Вредной старухе, сидящей в трамвае!
Нет никого, кого б туда не послали.
Они помогают выразить чувства,
Хоть в голове немного и пусто.
Вообще этих слов не надо бояться —
С матом по жизни легче общаться.
Муза
На меня накатило странное чувство:
Вдруг стал слепой, и мне стало грустно.
Муза ушла, не сказала «прощай».
На столе уж остыл мой заваренный чай.
Ничего не приходит,
Хоть прошло две недели.
Остаюсь я голодный
Как в душе, так и в теле.
Не беру карандаш,
Да и руки повисли.
Где-то ходит она,
Раздаёт мои мысли.
Мне не нужно замены,
Пусть вернётся она.
И подаст мне идею,
Как гуляла одна.
Вдруг поднимутся руки,
Заварю себе чай.
Напишу всё для всех,
Прогоняя печаль.
В память о Маяковском
Говорят, что поэты много берут на себя.
Кто сказал вам про это,
Тот просто свинья.
Поэты – те же люди,
Им нужно вдохновенье;
То сидит оно долго,
То пролетает мгновеньем.
Кто-то смотрит на мир,
Выражает свой смех.
Он писал обо всём,
Ведь