– Удара не слышал, – ответил я. Хотя, какой там… Если бы даже слышал…
Дядька отстегнул ремень безопасности и вылез из кабины. Я последовал его примеру. Он внимательно осмотрел капот.
– Вроде, не помята, – с облегчением выдохнул дядя Юра. – Только, не понял, почему АБС не сработал. Крутило как на карусели.
Я оглянулся. Свежая колея, взрытая нашими колесами, чернела от дороги, вильнув рядом со столбом. Машина чудом не врезалась. Тогда бы мы так легко не отделались.
– Кофе осталось? – Дядька сунул в рот сигарету и нервно щелкал зажигалкой. Руки у него дрожали, как после жестокого похмелья.
– Контрафактный, – предупредил я.
– Хрен с ним. Любой пойдет. Водки бы сейчас выпил. Блин! Надо было взять бутылек.
Я налил ему дымящийся кофе. Термос хорошо держал тепло.
– Никуда сейчас не поеду. Давай до утра переждем. В машине поспим. Не замерзнем, – твердо решил он.
Мне ничего не оставалось, как только согласиться.
Нас разбудил назойливый треск. Кругом все заволокло густым серым туманом. Слабый ветерок разрывал белесую завесу и открывалиьс голые поля, облетевшие лесополосы. По дороге полз мотоблок с тележкой. С важным видом мотоблоком правил местный байкер – сгорбленный старик в армейском пятнистом бушлате, в выцветшей серой кепке и в грязных резиновых сапогах. Он остановился возле нас и заглушил свою тарахтелку. Мы вылезли из машины.
– Здорово отец, – поприветствовал его дядя Юра.
– Дай закурить, – требовательно прошамкал он.
Дядька протянул ему пачку легкого Винстона. Старик заскорузлыми пальцами вынул одну сигарету и сунул ее за ухо. Вторую устроил в уголке беззубого рта и принялся чиркать спичками. Наконец, затянувшись дымком, старик кивнул на машину.
– Выберешься сам или Сашку с трактором прислать?
– Сам, – махнул рукой дядя Юра. – Скажи отец, что за дорога.
– Туды – на Пупыркино, – указал он за спину, – а прямо – на Московскую трассу. Километров пятнадцать будет.
– Не понял, – Дядя Юра совсем был сбит с толку. – Как я здесь очутился?
Старик с интересом глянул на него.
– Надо пить чистый самогон, тогда и голова ясная с утра.
– Да не пил я вчера… Ехал прямо.
– Да, прямо, – кивнул старик, – только съехал криво. – Ничего. Бывает.
– А у вас тут лоси водятся? – спросил глупо дядя Юра.
Местный байкер усмехнулся.
– Лет сто назад всех перебили. Тогда и медведи водились и тигры саблезубые…
– Да ладно тебе, – обиделся дядька.
– Нет. Тут только кошки водятся. Козы есть. У меня корова. Но я ее не здесь пасу, – он выплюнул окурок. – Ну, ладно. Бывайте.
Старик завел мотоблок и пополз дальше. В оранжевом кузове подпрыгивала видавшая виды бензопила.
– Странно, – задумчиво произнес дядя Юра?
– Старик? – кивнул я на удаляющийся стрекот мотоблока.
– Да хрен с ним, со стариком. Мне казалось,