– Тебе не нравятся пироги? – спросил Зверев. – Они здесь очень вкусные, напоминают стряпню моей бабушки Тамары.
– Не думала, что он такой жирный, – скривилась девушка. – Я стараюсь следить за своей фигурой.
Тимофей понимающе кивнул и с удовольствием отправил в рот еще один кусок. Он за фигурой не следил.
– Поражаюсь вам, парням. – Ирина вяло ковыряла вилкой салат. – Как можно столько есть и не толстеть?
– Никогда об этом не задумывался, – с набитым ртом признался Тимофей. – Я люблю бегать по утрам. Может, дело в этом?
– А что еще ты любишь? – спросила вдруг девушка. – Чем увлекаешься?
– Я то же самое хотел спросить у тебя.
– Но я первой задала вопрос. Итак? Дорогие машины, одежда, новые гаджеты? Сейчас все парни этим увлечены.
– Никогда ничем подобным не интересовался, – признался Тимофей. – Я просто люблю жить и общаться с друзьями.
– Ну а деньги? Ты бы хотел разбогатеть?
– Странные вопросы ты задаешь. – Тимофей недоуменно на нее покосился.
– Я просто хочу узнать о тебе все. – Ирина не сводила с него абсолютно серьезного взгляда. – Кто ты такой и что из себя представляешь, Тимофей Зверев?
– Я простой парень, который пригласил девушку в кафе, – улыбнулся Тимофей. – Уж на это денег у меня хватит. Боишься, что мы не сможем расплатиться и нас заставят мыть посуду?
– Я ничего не боюсь, – ответила Ирина и снова переключилась на салат.
Тимофей озадаченно нахмурился. Разговор принимал очень странное направление, он уж не знал, о чем с ней говорить. Ирина держалась прохладно и отстраненно. Он-то думал, что все будет иначе.
Колокольчик на входной двери звякнул, и в кафе вошел какой-то тип. Тимофей сразу обратил на него внимание: слишком уж сильно он выделялся среди жителей Клыково. Обычно местные одевались очень просто и неброско – джинсы, кроссовки или удобные туфли, легкие курточки. А этот посетитель был в строгом черном костюме и начищенных до зеркального блеска туфлях. Белая рубашка, узкий черный галстук и короткий черный плащ сразу выдавали в нем жителя крупного города. Но для туристов время было позднее, обычно те наезжали в Клыково днем. Глянув в окно, Тимофей заметил машину незнакомца – дорогой спортивный автомобиль красного цвета.
– Вы владелец этого кафе? – обратился гость к Тарасу Стахееву.
– Хотите что-то заказать? – добродушно улыбнулся великан.
– Скорее, расспросить, – сухо ответил незнакомец. – Но если потребуется, я готов заплатить за информацию.
Он положил на стойку бара тонкий кожаный портфель и вытащил из него фотографию, которую затем показал бармену.
– Это мой сын. Он исчез в этом городе месяц назад, позже нашли его тело.
Редкие посетители «Одноглазого валета» с любопытством уставились на приезжего.
– О, – мрачно кивнул Стахеев. – Помню этого мальца… Соболезную вашей утрате.
– Никто