Стихи покажут воле вопреки.
Чем целомудренней твоих исканий свет,
Тем выше колебания строки…
Слова подсохшие
Слова подсохшие
разлукой напою,
Запеленаю
в кружево тумана
И, улыбаясь,
людям раздарю
Давно поющую стихами
рану…
О чём ты пишешь
Спросил мудрец у чудака:
– О чём ты пишешь, визави*?
– О девственной красе зари
готов писать наверняка.
О тёплом слове и еде
в жилище ветхом бедняка.
О злых мозолях батрака,
нажитых в тягостном труде.
О сердце, кротком и простом,
способном живо сострадать
и большей выгоды не знать —
отдать последнее гуртом**.
О силе жертвенной любви,
вместившей взглядом сотни бед
и заслонившей от побед
меня свободой, визави…
Десятки лет старик молчал,
словами сбил прицел стрельбе:
– О чём бы, сын, ты ни писал,
всегда ты пишешь
о себе…
* – визави – тот, кто находится напротив кого-либо, собеседник.
** – гуртом – большой партией, оптом.
Бездомный стих
Певец любви обыкновенной,
Вдали столиц, в краю невзгод,
Под небом тающей Вселенной
Бездомный стих во мне поёт.
Поёт глаза с улыбкой Бога,
Поёт руки дающей власть
И в бесконечность небосвода
Меня, пришедшую упасть…
Неправду чувствует, бродяга,
Уходит одиноко в ночь,
И без его чудного шага
Никто не в силах мне помочь.
Строка
Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет
И, перьями скрыпя, бумаги не жалеет:
Хорошие стихи не так легко писать…
Александр Сергеевич Пушкин
Кажется,
что не могу,
что петляю
на бегу,
но смиряется
рука,
и рождается
строка.
Неужели
мне дано
в небо
открывать окно,
неумелою рукой
чей-то
нарушать покой?
Размышляю,
почему
в добровольную
тюрьму,
запинаясь на бегу,
я без памяти
бегу?
Кажется,
не в силах я,
но крепка
петля моя.
Знать,
иного нет пути,
с нею
суждено идти.
Вне строки
мне места нет,
в ней
Создателю ответ.
Где-то очень далеко
Моей музе
Где-то очень далеко легла строка,
Потянула за собой слегка, слегка.
Я за ней, сбивая