Построенья филигранные
Перевиты, точно мхи.
Дальше – сладость несказанная,
Дальше – женские стихи.
Хорошо, купаясь в старице,
Улыбаться карасю;
Но придётся мне прожариться,
Чтоб услышать «сю-сю-сю».
Белизной польюсь сметанною,
В глубь стремясь, нюхну духи.
Дальше – сладость несказанная,
Дальше – женские стихи.
18.11.11
Песня про птичку
Птичка, птичка голубая
По-над городом летит,
Трубы-клубы огибая,
Целя клювиком в зенит.
У неё, у этой птички,
Есть полезные привычки –
Как подступит время вьюг,
Так летит она на юг.
Птичка, птичка, как там в небе?
Хороши ли впрямь дела?
Много ль думаешь о хлебе?
Долго ль в Африке жила?
Кто тебя и чем питает?
Кто мораль тебе читает?
Кто указывает путь
Сквозь естественную муть?
Птичка, птичка голубая
Набирает высоту,
Неотступно соблюдая
Чистоту и красоту.
Заберут ли нас отсюда?
Будет ли такое чудо?
Отнесут ли нас туда,
Где ни горя, ни труда?
14.12.11
Любовь к грибам
Как выразить любовь к грибам?
Удастся ли моим губам?
Удастся ли моим рукам?
А вдруг – отхватит их Оккам?
А мне без губ. а мне без рук -
Не подчинятся знак и звук.
А мозг сумеет ли без них
Заставить жить рождённый стих?
Воображу себе трубу,
Чтоб вдуть в неё любовь к грибу,
И где-то там, в конце трубы,
Почуют веянье грибы.
Они мои тепло и влагу
Не смогут не принять за благо.
Но выбивается из норм
Такая вот любовь без форм.
Привычно человек простой
Любовь рифмует с красотой.
Любви ж иной являя тип,
Приобретает форму гриб.
Он и могуч, он и пахуч,
На нём почиет солнца луч,
Он и пригоден для еды,
И всем хорош на все лады!
О гриб, тебя стихом пою!
Всю суть великую твою!
Грибницу всю и весь тот слой,
Что не доступен черни злой!
18.12.11
***
Сама собой от лёгкого морозца
Улыбка выступает на лице.
Душа моя, душа великоросца,
Поёт, как чиж в наклюнутом яйце.
Сквозь толчею ветвей большого града
Пытаются пробиться огоньки.
Но я в лесу, и в том моя отрада,
Что от меня жилища далеки.
Иду один, бездумно, беспечально,
Подошвами размеренно скриплю.
Но кем ведом я? Смыслом Изначальным?
Иль вновь лишь искушение терплю?
20.02.12
Разбегание
Что с того, что в Бога верю я?
Всюду тёмная