И меня разбудил, недотрога.
Ну, зачем же ты снова свистишь?
Терпеливее стань, хоть немного.
Скажет: «В сердце пылает огонь,
И внутри все палит, закипает,
Ты меня уж, пожалуй, не тронь.
Видишь, как мое сердце сгорает?»
Я, конечно, кивну головой
И, за ручку его пожимая,
Чуть уменьшу палящий огонь,
Рассказав, что я тоже страдаю.
Рассказав, что я тоже влюблен,
Но молчание – гордая штучка,
Ведь во мне разожженный огонь
Не уменьшишь, вращая за ручку.
Ты помнишь?
Ты помнишь, снегом выбеленный город
Как будто свадебный одел наряд?
Тогда еще он не был мне столь дорог…
Ни он, ни ты, ни твой открытый взгляд.
Ты помнишь, снег под солнцем таял сонным
И наполнялся досыта водой,
И все казалось в мире невесомым?
Кто знал, что это связано с тобой.
Ты помнишь, как нас счастье наполняло?
Как жизнь казалась сказочно легка?
На что, на что я это променяла?
На шумный город, где одна тоска…
Ты помнишь с нежность в меня летящий
Снежок, который метко бросил ты?
Все это в прошлом, ну а в настоящем
Воспоминанья только и мечты…
Коллеге
Мы столько лет плечом к плечу трудились,
Хоть каждый выбрал собственный свой путь.
Мы свыклись, словно как-то породнились,
И вот проститься надо как-нибудь.
Сказала я, что благодарна очень
За наш совместный плодотворный труд.
И вскользь упомянула, между прочим:
– Вы создали особенный уют.
Вы на прощанье скупо улыбнулись,
Сказав, что благодарны очень мне.
Вздохнув, ушли, совсем не оглянулись,
Навстречу новой жизни и судьбе.
Все было так. И каждый был свидетель,
Как мы простились скупо на слова -
А потому, что чтили благодетель,
И о приличьях знала голова.
А если б взять и сердцу дать бы волю,
И опустить все «надо» и «нельзя»,
То мы бы напрощались с чувством вдоволь
По всем воспоминаниям скользя…
Мне кажется, я б бросилась на шею
Мне кажется, сказала бы все то,
Что я сказать не смела и не смею,
И от чего на сердце нелегко.
И знаю, что и Вы б не сторонились,
Когда б смогли приличьям дать отпор.
Но уж такими с Вами мы родились,
Что бесполезен этот разговор.
Любовь поэта
Каждый поэт в своих стихах
Нам о любви твердит,
Но об одном из них никак
Вы слышать не могли.
Любил он девушку одну,
Без памяти любил,
И не одну уже весну
Он ей стихи дарил.
Он клялся ей в святой любви,
Цветами осыпал,
Он пел ей песни до зари
И снова сочинял.
Он ею жил, он ей дышал,
Безумен