таких, как гейзеры на Нептуне…
Но всё это было втуне,
Поскольку Future Perfect уже сидел рядом с нами —
вот, прям, за нашим столом.
– Знаете, – закурив трубку, – произнёс, наконец, он, —
тендер
на новый год опять выиграл этот старый чудак
с посохом и бородой.
Он скоро придёт, нажмёт Enter,
покачает, как всегда, головой,
скажет своё банальное: «так-так-так…»,
и мир покатится дальше за Вифлеемской звездой.
Нет, этот бренд: 20—1… если не ошибаюсь, 4 —
в нём нет ничего плохого…
Будьте любезны, плесните-ка мне ещё немного сухого…
Но если посудить шире,
то отчего бы году не быть, например, снова две тыщи девятым?
Нет, он не был, конечно, облит шоколадом…
Или вот, скажем, вторым от Рождества Христова?
Так, чтоб начать всё, как говориться, ab ovo…
Откровенно сказать, мне несколько надоел этот Perfect,
равно как и его болтовня.
Я взял сигарету, вышел во двор.
Новый год, как пока совсем неопознанный нами объект,
уже заходил на посадку. Издали он был вылитый Кохинор.
Сделав ещё пару кругов, он неуклюже сел подле меня.
Ты подошла, встала рядом.
Проследив за моим взглядом,
прошептала: «что будет с нами,
когда этот новый войдёт во вкус?..
Дай мне, пожалуйста, руку».
Мы стояли обнявшись. Округа
покрывалась слоистыми временами.
А в темноте открывался шлюз.
Мы когда-то здесь шли
20—14… от Его Рождества…
Никто из нас раньше тут не был.
Кто-то шепнул: тут есть обычай любовь умножать на два.
Другой, что-то прикинув, буркнул: это место немного левее неба.
Но ты сказала, что в этом году точно так, как везде.
Впрочем, легко говорить, когда за спиною крылья,
А ещё – на любую комету билет, чтоб летать от звезды к звезде.
А тут… каждый из дней рвёт кожу, как бандерилья.
Прости! Прости… Я снова не то говорю!..
Я, конечно же, видел твои следы на разбитых ножах зеркал.
И теперь, когда мы ищем замену минувшему календарю,
Мне сложно поверить, что я тебя прежде не знал.
20—14… от Его Рождества…
Никто?.. Но вот – наш костёр. Вот – зола и угли.
Небо смыто дождями, земли стёрты песком, тропы приметны едва,
Но я знаю точно: мы когда-то здесь шли…
Апрель – ангел календаря
Тень, обожженная солнцем, уползает в норы —
Робкий взъерошенный крот.
Выдавленные за ночь рабы прячутся на сайте Пандоры,
Но утром уходят в сброд.
Гравитация ведёт себя из рук вон…
Без перекуров и пауз.
На одном башмаке – Ефрон,
На другом – Брокгауз.
И не очень-то побежишь
В сорокотомных гэта.
Одно утешает лишь —
Скоро