Поэты сидели в овраге. Сборник стихотворений. Анатолий Субботин. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Анатолий Субботин
Издательство: ЛитРес: Самиздат
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2009
isbn:
Скачать книгу
побег

      из этого мира

      Он ахиллес

      чья жизнь ушла в ступни

      И канат только нить

      для Мойр циклопоподобных

      Если канат это его земля

      то земля его не держит

      ходит ходуном

      из-под ног уходит

      Он усмиряет ее палкой

      палочный режим

      иначе говоря баланс

      А вокруг него пропасть

      Упасть в пасть пустоты

      и пропасть

      Дорога его пряма

      как полет пули

      И жизнь его только веревка

      которая неизвестно где берет начало

      и где кончается

      И только кажется

      что он стоит на ней

      На самом деле

      она держит его за горло

      1999 г.

      * * *

      Поэты сидели в овраге

      и пили плохое вино.

      Они набирались отваги,

      они опускались на дно.

      Они набрались, будто свиньи.

      Они поднялись на бугор.

      И дно поднялось вместе с ними,

      как город и как приговор.

      1999 г.

      ВЕРТОЛЕТ

      1

      Самодельный вихрь

      поднимает его в небо.

      То стоит он в воздухе, как стрекоза,

      то сбривает верхушки джунглей,

      снимая кровавую пену войны.

      Ангел смерти!

      И нимб его лжет

      (это обман вращения).

      Подожди, успокоится вихрь –

      и от божественного круга останется

      только железная лопасть.

      Война поднялась с колен,

      поднялась в небо,

      стала более романтичной.

      Кто сказал, что она нужна лишь политикам,

      что мы воюем нехотя?

      Посмотри на этих парней – стрелка и пилота,

      оцени священный азарт в их глазах.

      Славные у них игрушки!

      И игра стоит свеч,

      даже таких,

      которые ставят в изголовье гроба.

      2

      Поют пулеметы, винты стрекочут –

      летят осененные нимбом стрекозы,

      как тучи летят, осененные нимбом,

      и сеется град рокового калибра.

      Сбриваются джунгли – земли одичанье –

      напалмом, как бритвой, огнем, как мечами.

      Стекает кровавая пена войны.

      Земля посвящается в сан тишины.

      В поля асфоделий спешим без наркоза,

      тела побросав на съедение стрекозам.

      Но даже и там, в молчаливом тумане

      нам будет мерещиться стрекотанье.

      1999 г.

      * * *

      Что же будет? А будет все то же:

      углекислая бестолочь дня,

      сокращение шагреневой кожи

      (опознайте теперь меня!).

      Будут сыты не овцы, так волки.

      Будет пьян одноглазый пастух.

      И на праздник порублены елки.

      И на будни разменян дух.

      И манить и дразнить будет небыль,

      возникая то там, то тут.

      Ветер звезды в открытое небо

      унесет, и они пропадут.

      1999 г.

      * * *

      Смирился