А мы до невесомости крылаты… Девочка Грусть. Марина Александрова

простудилась тобой, до клетки,

      А ты меня проиграл в рулетку,

      И разметал по земле, как бисер.

      А помнишь простынь под цвет заката,

      Часы с кукушкой, в углу – одежду,

      Как разливалась, тепло и свято,

      Волной блаженства по телу, нежность,

      Как я бывала с тобой крылата,

      И как я с небом своим рассталась…

      Я за бесценок тебе досталась,

      Прошу, не помни, как я рождалась.

      Всего лишь сон

      Если по факту, былое – всего лишь сон. Кто-то из нас был надёжно забыт (спасён). Странно, но в ванной я вижу его лосьон – мелочь, казалось бы, только совсем не кстати… Вот зажигалка – на кухне, он здесь курил, в спальне – постель, что активно со мной делил, но, убеждая себя из последних сил в том, что всё – сон, согреваюсь в его халате. Жалость к себе – это самый опасный враг. Я разжигаю несбыточный наш очаг, только проснуться – я снова – не знаю как, всё ожидая внезапных шагов за дверью. В каждом предмете я вижу незримый след. Странно, но к завтраку жарю себе омлет. Если учесть, что привычки такой и нет – есть по утрам, это всё – глупый сон, наверно. Кажется, даже в немом безразличье стен слышится голос, и звуки постельных сцен… Глупый мой сон – самой жизни теперь взамен, только молюсь – поскорее бы мне очнуться. Так, чтобы впредь не страдать от бесцельных грёз, преодолев свой – не сон, а скорей – гипноз. Что не срослось – не срастётся. Но вот вопрос – если не спать, как в реальности не свихнуться?