Там, внутри…
3 апреля 2017 года
Там,
внутри,
боль
колоколом Джона Донна.
Небо до горизонта такое же облачное, как в обычные дни.
А там,
внутри,
бой
колокольного звона,
Осколки Аль-Фатиха, расколотое Аминь.
И если мир сходит с ума,
Кому от этого легче
терять,
терять,
терять
и заговаривать боль?
Дырява твоя сума,
крыть смерть неизменно нечем,
в пустотах календаря
все даты уходят в ноль.
За чёрной дырою дня
мёртв горизонт событий,
далее –
небытие,
тебе не шагнуть назад.
И саван утраты сняв,
не раствориться в быте,
в спасении во вранье,
в привычке прятать глаза.
От игр патриотов до
иллюзий солдат джихада,
от тоталитарных сект
до либеральных гримас. –
Эпоху тянет на дно
Реакция полураспада
Мира, который Свет,
Света, который в нас.
_________________
И пусть эмболия слов
ни от чего не спасёт,
я снова готов замкнуться
в самом избитом трюизме.
Но я повторяю:
Каждый отвечает за всё.
В этой жизни.
И за пределами жизни.
…а может, что-то ещё…
Боль до краёв – выпей,
Вдоль, в недолёт мыслей –
Выбей об лёд рыбой,
Выстони в полночь выпью,
Вышепчи ворохом листьев,
Что-то своё выпой.
Вызволи из глубин,
Вывали, будто идёшь на ты
К распятью для всех, кем ты нелюбим,
Вырванный крыльями врозь – как над рекой мосты –
Свой невымоленный, невыровненный, вечно неприбранный стих,
На том языке души, где ноги сломает чёрт,
Где что-то брезжит в самом конце пути –
Спасение, истина…
а может, что-то ещё…
Вечное
Крыши, крытые соломою,
Жизнь опять не задалась;
Нарисуй мне время новое,
Старый книжник-богомаз.
За окном пейзаж с коровою,
Ветряной ракитный пляс,
Киноварь, финифть, соловое –
Зоревой иконостас.
Песней, видимо, знакомою
Боль под сердцем отдалась,
Поле, в тон коней половое, -
Вдаль – докуда хватит глаз.
Счастье гнутою подковою
Жизнь дарила, посмеясь,
И толкала, растолковывая,
Где нам место, прямо в грязь.
Эх, бедовая-бредовая
Нить судьбы не порвалась,
Нас манила, околдовывая,
Чертовня красивых фраз.
Выпадала масть пиковая,
Червы были не про нас,
Правда-истина кондовая
В жилах кровью запеклась.
Лебедовая-медовая
Песня