Забыв себя до трёх поганых слов.
Ведём на трон с неслыханной беспечностью
Иноплеменных духом холуёв
И те, столкнувшись с русскими талантами,
Опять понять не могут наш народ:
Хотеша быть в лаптях, но с аксельбантами
Он окиян под стопку в брод пройдёт.
Ай, широка душа у нас вселенская!
Да, жаль, не долог выстраданный мир…
И семь дощатых пастырей – растрескались:
Их залил воском храмовый «факир».
Хоть плач, но не ужиться в этом городе,
Где лошадей держАт за удела,
И мир гранитных плит так сер и холоден…
А вечный жид, что кормит со стола
Своих рабов, бросая в рот им крошево,
Чтоб не подохли часом до утра…
И пляшем мы пред этой хитрой рожею,
Толкая мир к бессмертью за «сто грамм».
И сами мы не знаем, что нам по’сердцу…
Простор полей, затворы ли тюрьмы?..
Но там, в груди, гудит, как отголосица,
Живой Огонь Великой Костромы.
Ё МОЁ
Так и сяк клянёт судьбу
Ванька – русский дуралей.
След «гранёного» на лбу:
Гад, нажрался до соплей…
Не привьёшь ему закон,
Не причешешь его нрав.
– Что, братишка, нелегко?..
Так и знал: лишили прав!..
Культивируя враньё,
Шепчет Ванька, морща лоб:
«Эт вы, пришлое ворьё,
Нашу Русь загнали в гроб!»
Не согнать его с печи
И от снов не отодрать…
«Лишь бы выпал с неба чин…
Лишь бы щучину поймать…»
Но да сказки нет, как нет.
А работать – шибко лень.
И садясь на табурет,
Он рассматривает – тень.
«Эх, враги! Кругом враги!»
Кроме собственного «я».
«Ускакал бы,… да ноги
Не закинуть на коня…»
– Стоп, «Емеля»! Не мели!
Поразмысли и просей!
Не о том душа болит
У тебя, мой корифей.
Не боись, Ванёк! Не трусь!
Храбрецам – почёт и честь!
Воздержись, пока про Русь
Разглагольствовать бог весть…
Кто и как, какой иглой
Ввёл в нас этот генокод?
От того ли нам порой
Так смертельно не везёт?
От того ль, к несчастью, мы,
Зачиная жизнь свою,
С первых слов – разобщены
И всё время на краю?..
– Что, фантазий не унять?
Хочешь бабу из дворца
Затащить в свою кровать
Колдовской игрой словца?..
А заморским то князькам
Таки увальни нужны,
Что дают себя впрягать,
Да разглядывают сны…
Пусть отлавливают щук,
Ищут с Бабою Ягой
Василис, коль недосуг…
Лишь бы в царство – ни ногой.
Так чего же мы, братья,
От судьбы своей хотим,
Если лень одну плодя
То и дело норовим
Упендюрить