Сквозь щели шлема он отчётливо видит своего соперника. Юноша сидит на лошади, которую отец юноши ведёт, даже, можно сказать, тащит за узду.
Послушаем же продолжение диалога юноши и его отца.
ЮНОША. Пап, если меня убьют…
ОТЕЦ. Не будем о грустном, сын мой!
ЮНОША. Нет, будем! Папа, он уже садится на лошадь!
ОТЕЦ. Будь мужественным, сын мой! Помни, десять поколений графов Дебрианов смотрят на тебя с небес!
ЮНОША (обречённо). Ничего, скоро я с ними встречусь. Что им передать от тебя, папа?
Ничего на это не отвечая, старый граф Дебриан отпускает поводья и с силой хлопает лошадь сына по крупу. Молодой граф Дебриан (впрочем, он ещё не граф, а, скорее, виконт) пулей вылетает на ристалище, дабы встретить там свою печальную судьбу…
В это самое время прямо перед графом отцом возникают как будто непосредственно из воздуха семь странных фигур. Все они с ног до головы закутаны в чёрные балахоны, широкие капюшоны низко надвинуты и полностью скрывают лица пришельцев. Странно, но сам граф их, кажется, совершенно не замечает, как, впрочем, и все прочие зрители сего увлекательного турнира.
Семеро смотрят в сторону ристалища, где оба рыцари занимают исходные позиции, и не просто смотрят, а обмениваются при этом репликами на каком-то совершенно непонятном языке. Впрочем, у нас с вами, уважаемые читатели, есть одно маленькое преимущество: мы можем понимать странный сей язык.
– Он здесь, мессир!
– Вижу, Виниул!
– Да, но он под защитой!
– Знаю! Мастер, мы можем хоть как-то блокировать его защиту?
– Только на короткое время.
– Надеюсь, этого будет достаточно для исполнения нашего плана.
– Да, мессир, но расстояние слишком велико…
– Ну что ж, тогда нам следует подойти поближе.
– Да, но нас же заметят!
– Нас никто не заметит! Неужели ты ещё этого не понял?!
– Но он то нас заметит, мессир!
– Пускай! Он уже ничего не сможет предпринять!
Семеро, плавно скользя над самой поверхностью земли (а, может, и, касаясь её, кто знает) направляются прямо к, сидящему на лошади, молодому Дебриану. Ничего вокруг не замечая и почти ничего не соображая от волнения, молодой граф (точнее, виконт) творит молитву.
– Пресвятая дева Мария, – шепчут его дрожащие губы. – Помоги мне одолеть этого громилу! Даже нет, сделай так, чтобы он не слишком сильно меня покалечил! Если я всё же останусь жив, пресвятая дева Мария, я поставлю в твою честь сто толстых свечек, а если я всё же одолею его, тогда я… я тогда дам обет целибата и стану смиренным послушником любого нищенствующего монашеского ордена, того, на который ты мне укажешь, о, благословенная дева Мария!
Трубит рог и молодой Дебриан, опустив забрало и выставив перед собой копьё, обречённо