ЗАРОК
Всё – грешное и трудное,
Всё – в корне устаревшее,
Достаточно занудное,
Изрядно надоевшее.
С привычною сноровкою
Иду дорогой торною
И сочиняю колкие
Сатиры стихотворные.
Какие там страдания,
Какой шушун с обносками?
Зачем сгорел без пламени
Опавший клён по осени?
Ну, где письмо Татьянино,
Письмо поэта к матери?
Про выходки скандальные
Пишу я зло и матерно.
Видать, слабо мне, грешному,
С душевною истомою
Писать про чувства нежные
И про глаза влюблённые.
Не дал Господь таланта
Мне в долю по плечу —
Не стал я музыкантом,
Лишь в барабан стучу.
Эх, тема ходовая —
Поэт и Гражданин,
Удобная такая,
Без творческих глубин.
Она неинтересна,
Остались в дураках
С ней гордый «Буревестник»
И «Облако в штанах».
Случилась незадача
И творческий конфуз —
Над вымыслом не плачу
Я от избытка чувств.
И, словно глупый пи’нгвин,
Без пламени в крови
Пишу отнюдь не гимны
Свободе и любви.
Изрядно надоела
Такая благодать,
Да разве это дело —
О жуликах писать?
Вернусь в луга родные,
Урманы, болотьё —
Чтоб позабыли имя
Политики моё.
Там, искупавшись в речке
И лёжа на боку,
По-честному отвечу
За каждую строку.
Откушавши брусники
И мёду в туеске,
Оставлю я политику
Богатенькой Москве.
Прошу, простите, братцы,
Неловкого меня —
Не буду больше браться
Писать на злобу дня.
Начну рассказ я новый
Про радость и беду,
Пришло бы только слово —
А я не подведу…
ИЗВИНИТЕ, ПОЭТЫ!
Я хожу по Рассее
И ищу в ней поэтов —
Где ты, Коля Асеев,
Юля Друнина, где ты?
По таланту и доле
Я не равен, конечно,
Заболоцкому Коле
Или Бальмонту Кеше.
Мал я, словно песчинка,
И стесняюсь ужасно
Перед Фёдором Глинкой
И Волошиным Максом.
Но кому-то ведь надо
Словом пользовать душу —
Где ты, Эдик Асадов,
Вознесенский Андрюша?
На душе только горше
От ответа немого —
Я Рождественским брошен
Не поддержан Сурковым.
Где служители Музы,
Мастодонты Союза?
Мы наелись от пуза
Алешковского Юза.
И со мной не сравнимые,
(Гусь свинье – не товарищ)
Где вы, властью гонимые,
Окуджава