– Пожалуйста, – тихо попросила Кира.
Слёзы разъедали её нежную безупречно белую кожу. Нужно встать и умыться. Но нет сил. Душу тошнит. И тело ослабло, как после отравления. Уже всё понятно. Можно не спрашивать. Ответ будет или горьким, или фальшивым. У него есть другой интерес. Кто-то ещё. Какая она? Хоть бы посмотреть! Просто любопытно. Наверное, эта новая девушка лучше, свежее. Не надоедает смс-ками по делу и по пустякам. Не рассказывает ерунду о том, как прошёл день, не ноет и никогда не признаётся, что скучает. Вообще не думает, как он к ней относится. А просто принимает внимание как настоящая женщина. А Кира…
Не надо ничего выяснять. Уже три недели они не виделись. Сначала он был в Германии. Потом ссылался на занятость. Затем не брал трубку. Игнорировал смс-ки. Разве не очевидно, что это – банальный финал? Что ещё она хочет услышать? Ответ почему?
Слёзы на щеках засыхали, стягивая кожу грубой коркой. Нужно встать… Умыться… Кира приподнялась с пятнистой шкуры. Через витражные окна взглянула на ночной город. Красиво. Но не трогает. Светло-ореховые глаза отрешённо смотрели вдаль; что-то в них было не так. С первого раза непонятно. Как будто один глаз чуть-чуть косил к переносице, если приглядеться. Привлекательная неправильность черт.
– Пожалуйста, – снова проговорила Кира в полузабытьи.
Но телефон молчал. Уже не хотелось схватить его и снова набрать номер. Или написать что-то такое… провокационное… чтобы он ответил. А может, попробовать ещё раз?
Нет, лучше напиться. Кира, наконец, встала. Умылась. Достала из бара бутылку «Мартини бьянка», фужер. Вытряхнула в него несколько кусков льда из морозилки. Забросила пластиковую форму обратно в холодильник. Задумчиво оцепенела: вот если бы… можно было на время заморозить чувства. Очнулась и отправилась обратно в комнату, на ковёр.
Ночной город мерцал жёлтыми огнями. Сколько раз они смотрели на него вместе? Вот тут, на полу, на этой пятнистой шкуре. Кира налила мартини, перемешала с кусочками льда. Цвет разбавился белёсыми полосами – неровно, вязко, как сладкий сироп. Отпила терпкий напиток. Сейчас станет легче.
Не верится, что было так хорошо! Как будто всё приснилось. Столько планов, фантазий, обещаний! Если после счастья бывает так тяжело… может, ну его? Не надо вовсе? Это – хуже, чем похмелье. Абстинентный синдром.
Счастье… Оно – как чашка кофе по утрам. Пробуждает, согревает, вдохновляет на хороший день. Или же… как бутылка вина в приятной компании? Пьёшь его без меры, испытываешь кураж, радость, творишь безрассудные поступки… А потом… Адская головная боль и душу