100 стихотворений. Александр Петрушкин

её крепки, хотя и скрипят,

      глаза открыты и мир, как вдова, горит.

      Ходики изнутри у неё стучат —

      говор смутен, словно аккадский, или

      выжженная на лбу у осла печать

      времени, что с морем во мне забыли.

      Медленно ключ творит в скважине оборот,

      ощупывает в темноте лобную, затылочную или темень,

      Аид, который каждый из нас – пока он плод,

      голоса стебель, сжатый светом тяжёлым в семя.

      Слышу, как тик, этот ключ, кодировку, ход —

      так отверзаются ямой часы за стеною

      и, как колодец из человека похож на код,

      так и пустоты во мне равны со мною.

      Их заполняет небо, парковый шелест, звезды

      лицо удлинённое до ночи кромешной и слепца, что предметы

      делает речью своей, движением пустоты

      и, словно лёд в гортани, выжигающим светом.

      И расширяется орфеева голова, словно тропа

      по которой всплывут со мною

      эти ошмётки неба тире песка

      дерева или адского перегною,

      и каменеет волна, как слепой прозрев,

      и выжигает, как лев, всё нутро обузы,

      и ты – словно выстрел – вдаль от себя летишь

      там, где шумит, как раковина расширяясь, голова медузы.