И зачем все тройки с колокольцем в сбруе
Тесный топот сердца, в голове стремнина:
Ах, какого перца, я не стал раввином!
На смерть С. Есенина. Посвящение поэту. Вместо эпитафии.
С сожаленьем листья опадают с головы моей как с клёнов медь,
Я хотел быть смелым и беспечным, только не распятым словом «смерть»
Обнесённые участием потомки и с бесславьем венчаны в «друзьях»
Эти гэ-пэ-ушные * подонки размозжили память о моих кудрях
В памяти моей белеют фонари из лилий на реке
Сердце согревает радость, что ушёл уже к тебе
Милая безудержная песня, мы катались на пролётке дней,
Где возница пьяный от восхода тихо пел о Родине моей
Ключевыми ризницами речек, пробивая путь себе к зурне
Был я властью русской искалечен, также как трубач, что жил во мне
Если мчалась песня по моим ковчегам, болью отзываясь в темноте
Я как Спас твой, в родниковых строчках- эта песня обо мне и о тебе.
Мой статус. Хард рок.
Уж в третий раз пишу я Вам сердечное письмо:
Как голубь белый, невзначай, вспорхнёт оно в окно
В окне ж моих грядущих лет и в царстве жития
Сильны мы только в кровле дел под сенью у творца
И ради пользы ратных дел, и ради бытия
Стихиры я пишу для тех, кто чтёт как чтец меня
Из хроник сброженные дни, венец шипов и розг
Дарует мне вертеп чудной и всемогущий мозг?!
Удила мыслей закушу, себя спрошу: кто здесь я ?
Все мысли выложу- сложу, почищу всё от А до Я
И снова поленницу лет вложу в колодезь бытия,
Его наполню я водой- такой не пили никогда
Как зычен нашей жизни гонг- он слышен тут и там,
С большим пристрастием к годам наполню свой бокал
Вино в бокале том- как кровь того, кто нёс венок терновый
Эфес креста, клинок стихир и есть мой статус новый!
Бриз любви.
Белоснежные вершины в лёгком приводе ветров
Бесхребетные речушки в синем русле без оков
Кладовые наших странствий мы порой храним в себе
Чтобы были они с нами и в невзгодах, и в беде
Фамильярные аркады из долин, морщин земных
Островерхие ухабы да в глубинах китежи
Заповедные утробы, даль небес вершин лесных
Поэтические чётки, листья клёна, миражи…
Словно вязь арабской плети в этом славном медресе
Мир рабом прикован к числам, утешается в мечте
И лишь летними дождями краски смоются мои
Я, как прежде, замечаю все безмолвности твои
И играет в междуречье ног твоих прекрасный сплин
В такт играю оркестровку я кистями рук твоих
Белоскатерь ная упряжь из литавр и снов лесных
И вращательная сила притяженьем неземным
Боевых раскрасов жизни не постичь в ночной тени
А по жёлобу грохочет то, что было днём