На исходе
Все чаще зудит, как июльский назойливый слепень,
Тревожит некстати и ждет подходящего часа
Настырный позыв обменять кандидатскую степень
На неуд в тетрадке помятой начального класса.
Когда добредешь и упрешься опять в перепутье,
А выбрать дорогу и двигаться дальше нет мочи,
Приходит чуть-чуть запоздало познание сути
Творения Божьего вдруг, как то так, между прочим.
И то, что казалось вчера, было главным и важным,
Развязно росло много лет на виду, по соседству,
В ручье растворяясь на самом на донце овражном,
Уносится вместе со мной в беззаботное детство.
А там – дух пыльцы луговой, как же сочен и сладок…
Песчинки на мокрых ладошках и вечные цыпки,
У бати на лбу еще нет ни морщинок, ни складок,
И сердцу покойно от маминой тихой улыбки…
Оно ведь понятно, намного бы было полезней,
Очнувшись от долгой, как будто пожизненной, спячки,
Рвануть от асфальтово-каменных странных болезней,
По сказкам забытым в бездумно-бредовой горячке.
Однако, у Вечности тоже есть главное устье,
Вплываем туда мы неспешно, по расписанию,
Разбавив слегка вкус осенней березовой грусти
Казенной безвкусицей скорбных обрядов прощания…
За дубовой дверью – вечность
На исходе бабье лето
И ласкает лучик света,
Всласть куражится.
От рассвета до рассвета
То ли снится мне все это,
То ли кажется.
Камнем вниз, а после кверху,
Вот и новая прореха
К сердцу тянется,
За помехою – потеха,
Да раскатистое эхо
Долго мается.
Перекрестки, полустанки,
Память, память наизнанку,
Нет, не радует.
Толковище спозаранку
И кричат, кричат подранки,
В травы падая.
Дни несутся чередою,
Об руку беда с бедою
Резво множатся.
За дубовой дверью – вечность,
Неизбежность, скоротечность
Вместе сложатся.
Разбивая в кровь коленки,
Мы снимаем сверху пенки,
Жизнь убогая.
Скорбно нам в пустые зенки
Матерь Божия со стенки
Смотрит строгая.
Еще немного о Вере, Надежде и Любви
На просторах от края до края
Разлилось, расплескалось безумие,
Дела нет до загробного рая,
Поселилась в душе прочно мумия.
Дела нет мне – пустые хлопоты-
До Суда, хоть воистину Страшного,
До того, кто страдал безропотно
За чужие грехи. Дело зряшное.
Что мне имя Твое, что пророчества?
Коль в душе нет Надежды, ну начисто,
Правит бал в ней давно одиночество,
Превращая количество в качество.
«Отче наш» все никак не озвучится,
А молитва сейчас