отражается вверх дном.
Все мы тут как отраженья
чьих-то мыслей или дел.
И бесшумное скольженье —
наш единственный удел.
Вода
Не отражай меня вода,
не путай небо с облаками.
Они – с округлыми боками,
я – угловатый, как всегда.
Не раздражай меня, вода,
своим пространством бесконечным,
порывам чувств, свеченьем млечным,
смятеньем ветреным с утра.
Пусть тени ходят по песку,
восторгом душу не тревожа.
Привыкла отражать тоску
моя морщинистая рожа.
Всё в мире медленно течет,
всё изменяется и тает,
и детская душа не знает,
куда судьба её влечет.
Где мелководье тихой лжи,
где омут будущих страданий.
Вода остывшая бежит
по дну несбывшихся желаний.
Над холмами
Над холмами, возникающими из пустоты,
здесь всегда возвышаются елей кресты.
И повсюду кристальная снежная пыль.
Здесь сугробы годов утрамбованы в быль.
Здесь мольбы затихают под толщею льда,
и словесная льётся с экранов вода.
Уплывают кораблики под мосты,
и на мачтах покачиваются кресты.
Птицы вороны здесь на закате парят,
от деревьев прочерчивая диагональ.
Речку тайный подпитывает мистраль —
и не мерзнет она много лет подряд.
Заплутав в холмах, как мужик хмельной,
ищет речка к заводи путь прямой.
Но не встретишь в России прямых путей,
снег в России навечно, как мавзолей,
где хранится тот, чей священный прах
нам оставил родину всю в крестах…
Ты не умер ещё, но уже воскрес,
и в подарок тебе – на пригорке крест.
Вечер в России
Вечер,
пюпитры столбов вдоль дороги,
ветер играет навязчивый блюз,
а на бугре – березняк длинноногий —
листьев и снега нежданный союз.
Как это всё повторяется странно,
словно один нескончаемый сон,
где всё расплывчато, где всё туманно.
Скрипка звучит, ей труба в унисон.
Кто там не спит, утонувший в тумане?
Чей там горит одинокий фонарь?
Темным пятном в голубом океане
птица летит в необъятную даль.
Крикнула что-то – мурашки по коже.
Снег растворяется в сумерках дня.
Как это всё на Россию похоже,
как это всё угнетает меня.
Холоден белый снег.
Холоден белый свет.
Лед – на изгибах рек,
жизнь – на излете лет.
Сердце не даст ответ,
где она – грань утрат.
Вьюга поет с утра,
в окна стучит рассвет.
Все мы из этих мест.
Сердце болит от ран.
Ель на бугре, как крест,
а над рекой –