Песок. Книга стихов. Андрей Драгунов. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Андрей Драгунов
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 9785448587863
Скачать книгу
забвения…

      с точки зрения – уже навсегда забытого времени —

      первостроителями… Услышать бы их откровения —

      по этому поводу!.. Что обо всём этом думают…

      Как им всем набережная, оставшаяся без имени!..

      даже – не набережная – ступеньки бетонные с трубами…

      скоро полвека, как рыбаки захватили её…

      и уже полвека исчезнувшим с набережной строителям —

      у воды не спросишь – куда утекла история —

      не та, которая с военными-победителями,

      а которыми – после – землица была освоена…

      да, так и состарилась… Травой зарастает видимость

      и с соседнего берега не разглядеть подробности

      происходящего… бересклет, молодая акация, жимолость —

      всё достояние, доступное – без лишних сложностей…

      без бухгалтерии. Девушка в белом купальнике

      пробует по ступенькам – в воду – с бесхозной набережной…

      время к полудню… рыбак у ржавого умывальника

      чистит рыбу, поглядывая на девушку – бережно,

      как на дочку, что давно переехала к северу…

      глянешь вокруг – только семейные обстоятельства —

      муж на рыбалку, а жена – никогда не верила —

      возвращается чистый… и носки выдают предательство…

      Безымянная набережная… из случайного автомобиля —

      заблудившегося любовника – неразборчиво, тихо музыка —

      какого-то автора, о котором давно забыли —

      то ли про птицу… то ли про, в неё обернувшегося, суслика…

      Прохладный вечер на безымянной набережной…

      чайка доклёвывает остатки сгнившего окуня…

      Старый рыбак смотрит на солнце и говорит – Ну надо же!.. —

      солнце ночью в воде, как будто бабочка в коконе.

август 15. 2017 год

      «Смерть твоя – не поодаль, а рядом в соседнем баре…»

      Смерть твоя – не поодаль, а рядом в соседнем баре,

      где такие же полуживые с бесцветными лицами

      размышляют о смысле жизни и стеклотаре,

      которая, если не бьётся, то точно снится…

      и каким-то образом определяет будущее,

      как кофейная гуща и косточка мёртвой курицы,

      чьи бумажные крылья съедены были за ужином,.

      когда всё семейство от удовольствия – жмурится…

      Твоя смерть – это вовсе не то, что легко и понято…

      это смятые простыни – после того, как выносят

      из соседнего бара – на улицу – человека в обуви…

      и случается вечность – в августе… или осенью,

      после того, как вода с облетевшими листьями —

      мутная жижица – в пятнах просроченной памяти…

      или в морщинах – разрозненных – будто бы мыслями —

      не восполнимыми – точно карманы – руками…

      В баре, где смерть, как глаза, из-под каждой тарелочки…

      и – не поодаль, а рядом – термометр путает

      температуру, как пьяный, с утра уже, стрелочник —

      для проходящего – рельсы и шпалы – минутами.

      Смерть –