И боль свою я не отдам другому,
Я буду справедливости радеть,
Просить у неба мира и согласия,
Всем племенам, народам, мне надеть
Не маску лицемерий и коварства,
Не лик раба, покорного кнутам,
И слог очищу я от тли и скверны,
О, занавес… ведь я не всё сказал…
Софиты гаснут… и в молчании таверны,
Насмешливые стигмы у невежд,
Перебирающие ярлыки одежд,
И бездуховны небеса их крова.
Гораций, друг, я верю, нам ведь быть,
За нами – Слово!
Последняя любовь
Моя последняя Любовь безгрешна,
предвещая вечность,
Как быстротечна жизнь, и всё
мне селит в сердце безнадежность…
Моё величество, Любовь,
Я сердцем чист и бездыханен,
и мудр теперь, немного странен
в своём последнем я романе…
Мой волос сед, как сон, хрупка
И трепетна её рука,
И нежностью томим рассудок,
И сладостны же эти губы…
Моя последняя Любовь,
Я небеса благодарю,
Встав на колени, я молю…
Последнюю Любовь пою…
Последней розой за Любовь,
Последней каплей вдохновенья,
Пусть не остынет моя кровь,
Последние Любви мгновенья…
Манекен
Витрина… в ней давно живу
С ноябрьским солнцем,
Бледным, тусклым
С душой, которая в аду,
Я – гуттаперчевая кукла,
В ряду, где щёки напоказ,
Белил, румян переизбыток,
И теле-сплетен пересказ,
Хоррором или смехом сытый.
Не мой эфир, бледна в толпе,
И голос тихий, одинокий,
А небеса не вторят мне,
И счастье, что не вышли сроки.
Я верю в зло, и в лёгких – смог
Мздоимцев сплетен и порока.
Отринуть зло? Но валят с ног
Земные лета или сроки.
От пустоты словес и лиц,
От мелочей, обид и боли
Душа упала скорбно вниз,
А тело всё страдает стоя.
О чём думает осенний лист…
А на листах, в осенний листопад,
и жёлтый клён с ветрами автострад,
осинки же подкрасят день огнём
про это и про то, и мы – вдвоём,
у парка гармонист напишет в жёлтый лист,
и красная скамья с аллеями на бис
споёт нам в памяти осенний бенефис,
и дым от шашлыка струится мне в окно,
и пишется всегда одно,
про жаркий полдень,
и пароход поднимет сходни,
и рябь воды, и блики городов,
летящие на небе, в преисподней…
Всё было так давно, но тот же гармонист,
но только поседел и голос хрипловат,
кружит, танцуя лист, как двадцать лет назад,
а в парке на танцполе опять танцуют двое,
и день-деньской в раю поют они «люблю».
A бьенто!1
А лето промелькнув… а бьенто! На блесну
даёт погожих дней… идиллий и мечтаний,
в цветные сентябри я кисти окуну,
не надо мне весны, не надо мне Италий…
И растрепалась кисть… и стар тот пианист,
но солнечно кружат, поют с листвою ноты,
прекрасный листопад… смотрю я с эстакад…
утратив жар и зной, и под вечерний звон,
медовый аромат… осенний листопад…
За беды и за грусть меня не обессудь,
а сердце же твоё любовью отболеет,
люблю я листопад, что осенью… и пусть
стучит в моё окно, немного сожалеет…
Кот Матроскин2
Нас много очень, но я – Матроскин,
Сметану лопал, ходил по кошкам,
Держитесь, франты, д'Артаньяны,
Я – кот московский, я – без изъяна.
Упал –