Шоколадные туфельки. Рассказы. Ольга Борисовна Шлыкова

Его усталая жена рассказала, что он неделю, как никого не узнаёт, даже не кричит уже от боли, а хрипит, голос сорвал. И только по инерции зовёт её: «Тамара, Тамара…».

      У дяди был рак. За эту неделю, каждый прожитый день был для него в чём-то последним. Сначала отказала единственная почка, потом пропал аппетит, потом он ослеп и, в конце концов, всё заполнила собой боль.

      Мы вполголоса беседовали, когда дядя очнулся. Он смотрел на меня невидящим взглядом и тихо стонал.

      – Здравствуй, дядя Юра.

      – Ты кто? Ничего не вижу. – Прохрипел он.

      Тут вмешалась тётка:

      – Юра, это Оля пришла, твоя племянница.

      – А-а-а, дочь Бориса.

      Я оторопела. Мой отец давно погиб. А угасающее сознание дяди соединило нас в очевидной, видимо самой доступной сейчас ему истине.

      – Дядь Юр, ну что ж ты так меня официально – дочь Бориса. – Я попыталась пошутить, присаживаясь рядом. Прильнув к нему, я почувствовала, как что-то пульсирует у него в животе. Он был такой родной и тёплый. Я его поцеловала, он погладил меня по голове.