Алым цветом любви,
Ты его не сорви!
Сколько б мы не скорбели об этом,
Череду эту нам не прервать,
Мгла сменяется призрачным светом,
И рассветы приходят опять.
А весной зацветёт наша роза,
Под снегами тепло сохранив,
Пережив под снегами морозы,
Листья пустит в весенний разлив.
Из под снега цветок,
Как надежды росток
Алым цветом любви,
Ты его не сорви!
Юность снова с весною вернётся
И наполнит улыбками свет,
Роза алая в мае проснётся,
Явит миру свой сказочный цвет.
И пускай с той капелью звенящей
Уж не наша проснётся любовь,
Будем помнить о встрече вчерашней,
Снег растает и встретимся вновь!
Из под снега цветок,
Как надежды росток
Алым цветом любви,
Ты его не сорви!
Ковёр нереальности
Был соткан ковёр из каких-то твоих сновидений,
Из мыслей твоих, что и рядом со смыслом не спали,
Из мнений твоих и из вечных неясных сомнений,
Из смутных желаний, из слов, что делами не стали…
И сколько уж лет ты лежишь на ковре этом хилом,
Стремишься подняться с него, только силы уходят,
Мечтаешь о бывшем, ушедшим в безвременье милом,
И мысли о нём от реальности вечно уводят…
Очнись и восстань и сожги это мерзкое ложе,
Которое жизни тебе никакой не давало,
Сожги без сомнения то, что терзает и гложет,
Неужто за столько-то лет ты ещё не устала?
Неужто в тебе не найдётся решимости малость,
Неужто надежда в тебе не воскреснет вовеки?
Поверь мне, что время немного на это осталось,
И близок тот час, когда смежатся слабые веки…
И если на этот рывок тебе сил не хватает,
Ты Бога проси, и Господь, без сомнений, поможет.
А дни в нерешимости только безвременно тают,
Кто к Свету стремится неужто подняться не сможет!?
Сколько?
Посвящаю своей однокласснице Галине
Сколько лет ты ждала его, расскажи,
Сколько пепла скопила сгоревших лучинок?
Сколько раз уводили тебя миражи,
Сколько глазки твои уронили слезинок?
Сколько было за годы несказанных слов,
Сколько было мечты, сколько было надежды?
Сколько было ночей и несбывшихся снов,
Сколько сношено было за годы одежды?
Сколько времени ты проводила в мечте,
Сколько фраз ты скопила для будущей встречи?
Сколько раз подходила к последней черте,
Сколько в горле комков вместо пламенной речи?
А теперь его нет, его нет навсегда,
И теперь уж не важно, сколько было тех «сколько»,
В ожиданье твоём пролетели года
Но осталась любовь. Для одной… Но не только…
Я моросящий дождь люблю!
Я