Спор всегда заканчивался одним и тем же – Абрам Моисеевич громко кричал, что всё равно уедет в Израиль, а оттуда в Швейцарию, а Наум Аркадьевич так же громко и упрямо отвечал ему:
– Ну и дурак!"
Бирюлечки
Что ни говорите, а счастье и покой – понятия родственные. И если дрыжики, ёрзанья и беготню с выпученными глазами некоторые тоже называют счастьем, то так им и надо. Так им и надо – тем, кто сидели сейчас в беседке Наума Аркадьевича, неторопливо пили чай и, похоже, были счастливы совершенно несвойственным им счастьем покоя. Впрочем, были ли? Был месяц апрель первой половины восьмидесятых годов двадцатого столетия, и покой в природе не наблюдался. Скорее, наоборот – похоже было, что приближался очередной конец света в одной отдельно взятой стране.
Немного воды утекло и продолжало течь, но много событий произошло и продолжало происходить. Кто-то наконец-то "дал дуба", и некоторые сердца напряглись в ожидании хоть каких-то перемен; кто-то совершенно не вовремя сделал то же самое, и некоторые поняли, что надеяться не на что; кто-то опять внёс на своё имя кругленькую сумму в закордонный банк, и немалое количество тоже некоторых воспылало к нему чёрной завистью. Жизнь смеялась и вертела своё лотерейное колесо!
– Хорошо! – сказал Абрам Моисеевич.
– Ещё бы! – ответил Наум Аркадьевич. – Родина!
– При чём здесь Родина? Просто хорошо – и всё!
– Но ты же сейчас здесь счастлив?
– Предположим…
– Не предположим, а точно. А там, где ты счастлив, – там и твоя Родина.
– Вот-вот! Родина – это привычка. Вернее, комплекс привычек. А привычка свыше нам дана. Замена счастию она!
– Чай стынет, – вмешался Аполлон, разливающий по чашкам этот безобидный напиток.
Федя перелистывал «Похождения бравого солдата Швейка» и чудовищно веселился.
– Ой, не могу! Ой, держите меня! – покатывался гений. – «… Как твоя фамилия? Швейх? Ну, видишь, чего ж ты запираешься, когда у тебя такая еврейская фамилия?». Ха-ха-ха-ха…
Аполлон хмуро улыбнулся и взял гитару.
– «Ты жива ещё, моя старушка? Жив и я. Привет тебе, привет!", – зазвучало красиво и печально.
Все умолкли.
– «Пусть струится над твоей избушкой тот вечерний несказанный свет…» – пели гитара и герой.
Длинное арпеджио закончило мелодию, а с ней и иллюзию покоя.
– Кстати, о политике! – сказал маэстро, как бы подытоживая длинную цепь мучительных раздумий. Поистине – за что боролись, на то и напоролись!
– Ну вот и наш директор тоже свихнулся, – отозвался Абрам Моисеевич. – А всё среда. Твоя среда, Нюма.
– Моя? – удивился доктор. – Да он чудом в живых остался.
– Да-да, – подтвердил Аполлон. Какое-то дополнительное