Права ли маята, или, быть может, нежность,
Где настоящий я, и кажется, что день вчерашний
Меня не оставлял, чтоб я себе не льстил напрасно.
Жизнь – Прощение,
Последний инструмент, чтоб избежать паденья,
Когда давно на ладан дышит опора из терпенья,
Когда я с каждым словом свой самый злейший враг;
Закрыть глаза и слушать, как отзовётся шаг.
Над слабостью подняться, в своих ошибках каясь,
Постичь дар искупленья, с судьбой своей смиряясь,
Простить себе неловкость, приняв всего, как есть,
Чтобы в себя смелее на глубину залезть.
Не обольщаться силой, всегда сильней найдутся,
Не позволять себе, как шарик, от нажима сдуться,
За прошлые обиды, как якорь, не держаться,
Для впечатлений новых открытым оставаться.
Тот самый шанс исправить звучанье своей боли
И от своих ранений уж не зависеть боле.
Пусть их не залечить, но только с ними в сердце
Есть право ощутить, как жаждет Мир согреться.
Как ставки велики на выигрыш счастливого сюжета,
Что ставим жизнь свою мы на кон в розыгрыше этом,
А Жизнь поставила на нас задолго до рожденья
Все навыки свои и волю Провиденья.
Не сказано нигде, чем кончиться должна затея,
Как будто в самом деле Мир создан был без цели,
И всё, что есть вокруг, лишь видимость, и только.
От этого ль наедине с собой так нестерпимо горько?
Мне страшно умереть, не разгадавши смысла,
И я смотрю в себя, и лишь когда Любовь там вижу,
Свой усмиряю страх, и смерть мне не преграда,
Чтоб Жизнь через меня являла Миру радость.
Какой отпущен век – не велико значенье,
Исполненный урок – бессмертия приобретенье,
Когда в момент любой одна закономерность:
Приумножать в себе Любви по Жизни верность.
Детство —
Зарок гармонии и единенья с Сущим в сосании пустышки,
Раздолье любопытству, неловкость шалунишки,
И боль открытий, что с лихвой за всё придётся отвечать,
И первый жуткий ужас, что мне – и мне! – придётся умирать.
Тихонько тает тяга к всепрощенью и согласью,
Не доверять и сомневаться мне кажется уж безопасней,
И кое-что на всякий случай позабыть, как неприятный сон,
Всего-то первый прыщ, а, как вулкан, то время извергает он.
Да, далеко те радости, что ободряли с лёгкостью чудес,
Лишь старшие по-прежнему преграда, тёмный лес,
Но за права свои теперь и я умею твёрдо постоять,
Мне так казалось в 18, мне так казалось в 25.
Дорос до статуса преграды воспоминаниям своим,
То очаги, то вспышки, а бегал ль я по лужам радостно босым?
И хочется дивиться на рассвет, и верить в человеческую суть,
Что где-то там внутри все искренни и доблестны чуть-чуть.
Отрочество.
Запретный