– Ну ладно. Пока, снежный ёжик.
Я даже не посмотрела вслед, когда он на своём байке проехал мимо. Я подняла голову к небу. Сегодня не было видно неба. Были только тучи. И дождь начался. Под дождём не видно слез. А сейчас так хотелось плакать…
Я все чаще вспоминаю её. Вспоминаю все, что могу, каждую деталь. Но при этом моё сердце разрывается от боли. Девочки говорят, что я много сплю, а потом просыпаюсь с плохим настроением. Я молчу. Я знаю, что дело в весне. Я ненавижу весну. Весна забрала у меня самого дорогого человека. Я подняла голову вверх, под дождь. Как же хочется закричать…
Я знаю, что завтра все будет также. Будет больно, одиноко, но я буду молчать. Буду ждать выходных, чтобы уехать домой, но приехав, бужу ждать окончания выходных. Находиться дома больно. Я буду искать себе новое жильё в другом городе. Чтобы начать новую жизнь. Я не уверена, что смогу жить счастливо, но я постараюсь. Я сломалась уже давно. Почти месяц назад. Но никто об этом не догадался. Я не раскрою этого. Я буду спокойна и уверена в завтрашнем дне. Пусть все считают, что у меня все замечательно.
Самое тяжелое в моих поездках домой- то, что я не чувствую себя дома. Это больше не мой дом. Мне легче уйти куда-нибудь. Но дома находиться для меня- мука. И дело даже не в наших с мамой размолвках. Дело в том, что я задыхаюсь от воспоминаний. И это приносит невыносимую боль.
Сегодня я снова еду домой. Пару часов в поезде я проведу в наушниках. А потом сразу домой. Этот парень снова меня встречает. Не знаю, радоваться или злиться. Я ничего к нему не чувствую. Но с ним иногда можно пообщаться… Хотя в последнее время я ни с кем не хочу общаться. Зачем? Не хочется ничего делать. Хочется вернуться в квартиру к ней. Но там меня ждёт только фотография с чёрной лентой. Поэтому я не иду туда одна. Пойду завтра вместе с тётей. А сейчас улыбаться! Чтобы весь мир считал меня счастливой, чтобы мама думала, что я в порядке. Я не покажу своей боли.
Начала писать письма. Кому? Той, кого уже нет. Может, до неё все же дойдут они… Не знаю… Просто хочется писать. Но, как это бывает у поэтов, писать совершенно не выходит. Получается всякий бред. Вот и скапливаю этот бред в письмах. Его никто не прочтёт, а душе немного легче. Будто снова поговорила с ней…
– Привет.
– Привет.
– Ты домой? Давай донесу вещи?
– Сама донесу.
– Ну так не честно!
– Наверное.
Обычные слова, обычные поступки. Этот город не меняется. Время не властвует в этом сонном городке. Когда-то мне нравились такие города. Хотелось тишины, спокойствия, чтоб жизнь текла плавно. А потом все изменилось. Просто надоело все. Как книга, которую перечитала семь раз подряд. Ты знаешь все течение событий вплоть до заученных фраз. Ничего уже не волнует и не интересует. Хочется нового. Также и с этим городом. Он мне наскучил. И я уехала.
– Погуляем сегодня?
– Не знаю. Не хочу.
– Жаль. Пока.
– Угу.