Журавль поникший у колодца
Густым шиповником зарос.
Лишь стерегут луна и солнце
Покой деревни и погост.
Да краю преданные птицы
Поют в ветвях, слетевшись в хор.
И в благодарность шелковица
В траву им сыплет сладкий корм.
Она меня ребёнком помнит,
Под ней – в качелях мой полёт,
От ягод чёрные ладони
И на губах чернильный мёд.
А мишка плюшевый в оконце,
Припоминая ягод вкус,
Следит за тем, как я в ведёрце
Бросаю горсти чёрных бус.
Мой детский друг, зачем пылиться?
Назад поедем мы вдвоём.
Потом вином из шелковицы
Деревню нашу помянём!
34. В осенней сказке
Осенний полупризрачный туман
Упал на лес студёною росою.
Затих зелёно-жёлтый океан,
А мы идём по дну его с тобою.
Волшебная, как сказка, тишина
Объятия раскрыла перед нами.
Лишь сверху золотистая волна
Купает солнце, пенясь облаками.
А те венчают кроны, словно снег —
И солнца свет сквозь них на нас струится.
И, серебрясь, рождается твой смех,
Как музыка для падающих листьев.
Как бабочки, несущие огонь,
Они летят с деревьев нам на плечи.
А две из них легли в твою ладонь —
Влюблённые кленовые сердечки.
И я уже, склонившись, их готов
Поцеловать остывшими губами
И положить в блокнот среди стихов
О нашей сказке нынешней на память.
35. В плену у лета
К морскому берегу вразвалку
Крутым тенистым переулочком,
Как и вчера, я на рыбалку
Иду с бамбуковою удочкой.
Лютует море, но не страшно мне,
Что со скалы снесёт прибой,
Ведь чайки – бдительные стражники —
День ото дня следят за мной.
Почти сто дней в плену у лета
Приятно жить беспечным узником
Под душем солнечного света
В пахучих волнах цветомузыки,
Смывать их радужными брызгами
С капризных мыслей грусть и боль
И на жаровне камня слизывать
С горячих губ морскую соль.
Хоть тело за день перегрелось
И жжёт к плечам прикосновение.
Но всё равно – какая прелесть
Сверхскоростное время летнее!
Поездки, встречи, впечатления,
Игра улыбок, глаз и слов.
Оно как сказка сновидения —
И я проснуться не готов.
Ни на прохладной зорьке утра,
Ни даже в полдень огнедышащий —
Пусть долго нас с тобой не будят,
Моё старинное удилище!
Не жаль, что рыбы нету в вёдрышке,
Что ей ловиться нынче лень.
Но будет жаль, когда на донышке
Сгорит последний летний день.
Фото