– Мое новое приобретение, – надменно сказала Монтесума, кивнув подбородком в сторону того самого стриптизера-культуриста, которого осаждала толпа бабцов. За бесстыжие плавки стриптизера были заткнуты купюры.
– Очень миленький, – только и смогла выговорить я.
– Знаешь, где они у меня? Вот здесь, – она сжала кулак. – По струнке ходят. Я с них по три шкуры сдираю. Думаю открыть небольшой бордельеро. Для богатых клиенток. Хочешь этим заняться? У тебя получится.
Я разинула варежку. Бедняга Монтесума-Чоколатль! Несколько лет, проведенных в вольере у Стасевича, сделали ее мужененавистницей. Я нисколько не удивлюсь, если узнаю, что Монтесума сечет своих культуристиков розгами. И заставляет хором скандировать лозунг «Все мужчины – козлы!»
– Так как? Возьмешься?
– Нужно подумать… – чем я точно никогда не буду заниматься в жизни, так это организацией «бордельеро»!
– Подумай. Может, хочешь какого-нибудь мальчика?
– Что, прямо сейчас?
Монтесума расхохоталась.
– Конечно. Есть великолепные экземпляры, выполняют любые фантазии, даже самые запредельные. Тебе это ничего не будет стоить. Все расходы за счет заведения.
– Не сегодня, Монти. Не то настроение…
– Ну, смотри…
…Через полчаса Монтесума укатила домой, а я осталась в кабаке – предаваться горестным мыслям о своей горестной судьбе. Возможно, я допустила ошибку, не открывшись Монтесуме до конца. Я не учла, что почти всемогущая Каринэ Суреновна всегда примет сторону женщины, что бы эта женщина не совершила. Ради торжества женщины над мужчиной Монтесума готова лжесвидетельствовать, врать, путать следы и идти на любой риск. А тащить за собой еще и ее мне не хотелось. Я слишком нежно относилась к ней.
Да что там, я ее любила! Так же, как и отступницу Кайе, как и всех других наших несчастных подружек, с которыми мы хлебали дерьмо и сперму столовыми ложками.
И я не имею права… Не имею права…
Хотя нет, если мне станет совсем уж худо, если меня обложат флажками и не оставят выбора, я, конечно, попрошу у Монтесумы политического убежища. И она мне не откажет.
Эта мысль немного успокоила меня и дала точку отсчета. И я принялась размышлять над ее вскользь брошенными словами: «Чтобы перестать считаться убийцей, нужно найти того, кто, действительно, убил». И чем больше я думала о них, тем более пророческими они мне казались. Вот только с какого конца к ним подойти?
Я заказала у Акопа еще мартини и попыталась уложить в голове события последней недели. Конечно, моя глупая голова была не самым лучшим местом для укладки каких-либо мыслей, кроме мыслей об оптимальной длине ногтей.
Но попытаться стоило.
Чтобы облегчить себе задачу, я вытащила из сумки ресторанную салфетку с фасоном так понравившегося мне платья, перевернула ее на другую сторону и щелкнула шариковой ручкой. И вывела два имени: «СТАС» и «ОЛЕВ КИВИ».
К этим мертвым деятелям у меня имелась масса вопросов и я изложила их письменно.
1. Зачем