«В лето огнедышащее…»
В лето огнедышащее
Окно отворено.
Все слова колышащиеся
Кончаются на «О» —
Рано, надо… Надо ли…
Поздно… хорошо…
А неправду – нам ли
Рифмовать на «О»
Далеко… Оправдано…
Нет! – предрешено…
Уходя по-английски
Уходя по-английски, о себе не напомни…
Ты – не дальний, не близкий.
Ты – нигде. В этой комнате.
Ты – повсюду, где мнится
Запоздалая осень,
Ты – повсюду, где снится
То, что в прошлом забросил.
Уходя постепенно,
Ты выходишь навстречу
Городам, переменам,
Повсеместно замечен…
Повсеместно отмечен
Приближением к цели…
Всё разбито, замечу.
Стародавни потери.
«Знаешь, что такое «никогда»?..»
Знаешь, что такое «никогда»?
Память о пустынных коридорах.
Чей-то плач и чьи-то разговоры.
Самолёты, судьбы, поезда.
Знаешь, что такое «не сберечь»?
Скорбь по возвращению в былое.
Слов рулады, что не успокоят.
Бесполезная, по сути, речь.
Долгий, давнишний, дурацкий вечер —
Мы не своим отдавали время.
Самим с собой поделать нечего
Было – что уж там со всеми…
И в этот стылый февраль вьюжный,
В снежную кашу, дорог нелепость
Ты к нам забрёл, страшно простуженный,
Злым на весь мир человеком…
Что поделать – не знали сами, —
Тихо сидели и угощали
Разными полупоэтическими словами-
Вперемешку с ликёром и чаем.
Время идёт… И видно – видно,
Как улетают, хлопая крыльями
Времени наши пустые обиды.
Сознанье тленности опостылело.
Свободными, лёгкими ли парили
В детстве, презренную чуя смуту…
Направо-налево вдруг раздарили
Свои счастливейшие минуты…
«Мы были, в сущности, на «ты…»
Мы были, в сущности, на «ты».
Я иногда себя боялась.
Но – что честнее – чаще я
Не верила в красивый жест,
И на окраинах мечты
Однажды всё же потерялась,
И слишком поздно поняла,
Что мне в награду этот крест
Был. Но, историей не став,
Растаял миг старинной встречи
И грел, как поздняя свеча,
Что нежным светом холод лечит…
Мы были, в сущности, на «ты».
Мы – пели, но по разным нотам.
И в оправданье пустоты
Я отдала себя заботам
О внешнем облике твоём,
О сладком голосе созвучий, —
Не понимая, что вдвоём
Нам быть не хуже и не лучше,
Чем в одиночестве пропасть,
Уткнуться лбом в ладони быта…
Но быт – такая же напасть,
Что в облике,