– Я Гранит – 15, слышу вас хорошо, прием.
– Рокот – 30, как слышишь, прием?
– Повторяю, Рокот – 30, как слышишь, прием?!
– Я Рокот – 30, слышу вас хорошо, прием.
– Тубус – 10, как слышишь, прием?
– Я Тубус – 10, слышу вас хорошо прием.
– Внимание сети, внимание сети! Я Вершина – 20, дежурим. Всем отвечать по первому вызову. Как поняли меня, прием.
– Я Гранит – 15, вас понял. Прием.
– Я Рокот – 30, вас понял. Прием.
– Я Тубус – 10, бвас понял. Прием.
– Шеф, а почему ты хочешь на «Акварель» в Дагвоенкомат уйти?
– Как оказалось, я не достоин занять должность начальника связи бригады.
– Ась?! Пока нас, лейтенантов не было, я вообще не представляю, как ты все тащил. На тебе были и люди, и техника. У нас сейчас четыре взводных и то мы не всегда справляемся. А ты один справлялся и успевал. И ты не достоин?
– Не достоин. У нас вообще на должность ставят не тех, кто работать будет, а тех, кто лучше прогнулся. А когда он не справляется, снимать не спешат – это признание своих кадровых ошибок. И стараются куда-нибудь сплавить такого деятеля. Можно даже на повышение. У Виктора Суворова есть рассказ «Русалка». Так вот это сто процентов взято из жизни. И у нас сейчас тоже такая политика. На должность станет Сан Саныч, а он вообще ничего делать не будет, только меня напрягать. Черняев хоть защищает меня, а этот будет топить, чтобы свою задницу прикрыть. Поэтому я пойду на «Акварель» и скорее всего, так и уйду на пенсию майором.
– Шеф, а ты меня отпустишь, пока ты еще ротный? Или будешь тормозить мой уход из армии?
– Сереж, если выживем, то я тебя тормозить не буду. Не вижу смысла тормозить человека, если он не хочет служить. За командование не скажу, у них свои тараканы в голове. Но сначала нам надо здесь выжить. И уехать отсюда тем же составом, что и приехали.
В 3 часа подняли Олега и пошли спать в Р-142. Наступил новый 1995 год.
– … вы что-то хотели Сергей Николаевич?
Оп-па! Вот это я дал. На автомате до магазина дошёл, да ещё и очередь отстоял. Вон сколько у меня за спиной ещё жаждущих затариться ждёт, когда же я разродюсь…
Во мне как перед смертью-то воспоминания вштырили, не хуже жмыха от конопельки. Насмотрелся я на штыриков на зоне, пока меня там ФСБэшники обкатывали и придумывали как со мной дальше поступить. Грохнуть или совесть послушать, какую она пургу гонит. Советь взяла вверх, но как-то не до конца что ли. Я стал тем, кем есть сейчас. Человеком без прошлого…, а на будущее сил не хватает. Да и осталось-то этого будущего, пару часов от силы. Хоть не на трезвую к праотцам отходить.
Отравят, наверное. Но коньячка я сегодня всё равно выпью… хотя и вреден он для моего здоровья. Зона – не курорт, там здоровье точно не поправить…
– так что вам подать??
Культурно разговаривает продавщица, хотя вон очередь уже потихоньку возмущаться начинает, а кое-кто смелый и вовсе сказал, что я обкуренный…
Но продавщица знакомая. Тоже разведёнка… и на меня, свободного мужика, тоже планы какие-то