«Если когда-нибудь я исчезну, смоюсь дождем с придорожной пылью…»
Если когда-нибудь я исчезну, смоюсь дождем с придорожной пылью,
Пульсом затихну в сердечных венах, или замолкну, как все немые,
Кану бесследно в пучину бездны, дымом растаю на пепелище –
Если когда-нибудь я исчезну, ты обещай, что меня отыщешь.
Если однажды меня забудут или намеренно бросят в прошлом,
Я никогда не вернусь оттуда и заблужусь на маршрутах ложных.
Сдамся в пути, не дождавшись чуда – горькой судьбы молодой паломник.
Если однажды меня забудут, ты обещай обо мне напомнить.
Если однажды меня разлюбят, выгонят вон из души и сердца,
Я попытаюсь (и будь что будет) силой тепла твоего согреться.
Пусть обожжет, навсегда погубит, болью ударив по тонким нервам –
Если однажды меня разлюбят, ты обещай, что не будешь первым.
Помнишь?
Ты помнишь, мой друг, тополя – великаны
касались руками седых облаков?
Счастливое детство случилось и кануло
в глубокое прошлое. Там, далеко,
неяркими фото в альбомных страницах,
(как будто бы манят, зовут за собой)
остались знакомые памяти лица
и звон голосов, каждой нотой родной.
Лилось по полям земляничное лето,
стремглав, и на склоне впадало в ручей.
Я чувствую запах пшеничных рассветов
и луч остроносый на юном плече.
Какими мы стали…
Какими мы были,
минут не считали, открыто смеясь.
Там – мама с отцом, до волос молодые –
тут – взрослая жизнь, до сих пор не моя.
Счастливое детство в конверт запечатано,
и прочерк в том месте, куда отправлять.
Ты помни, мой друг, в высшей степени свято,
все то, что с тобой не случится
опять.
Молодость – птица
Молодость,
молодость –
белая птица,
ветру поддавшись, отбилась от стаи.
Люди стремятся тебе покориться –
ты никому покоряться не станешь,
и ни минуты не высидишь в клетке,
рвешься на волю и машешь крылами.
Дни ускользают, рисуя отметки
Красным, и числа обводят кругами.
Что же тебе не ночуется, птица,
в доме моем – ты, как будто чужая,
бьешься, желая свободой напиться,
и год за годом меня покидаешь?
Не удержать тебя – руки разжаты.
Жить тороплюсь – утекают рассветы
талой водой. Утекают закаты,
близится к титрам моя кинолента.
Взгляд, переполненный чувством потери,
и в отражении мне не семнадцать.
Та, что глядит на меня с недоверием,
вроде бы – я (но могу ошибаться)
Молодость,
молодость –
белая птица,
ветру поддавшись, отбилась от стаи.
Люди стремятся тебе покориться –
ты